Las puertas del comedor se cierran con un estruendo seco detrás de nosotros. El sonido resuena en mi pecho como un disparo lejano. Cómo una herida mortal.
Salvatore no dice nada, solo camina. Su agarre en mi cintura es firme, pero no violento. No es hasta que entramos en nuestra habitación que suelta el aire con fuerza, como si hubiera estado conteniéndolo todo ese tiempo.
Yo me mantengo en pie en medio del cuarto, sin saber si hablar o esperar que él lo haga primero. Su silencio es más aterrador que sus gritos. Se quita la chaqueta con movimientos medidos y la lanza sobre una silla con más fuerza de la necesaria. Mi corazón se agita, pero uno de los dos tiene que romper este letal silencio.
—Salvatore...
—¿Desde cuándo? —pregunta sin mirarme, con la voz baja, casi gutural.
—¿Desde cu
