Le palais princier de Monaco, avec ses tours médiévales et ses façades rose pâle, était une forteresse de conte de fées, mais pour Lydie Moreau, il évoquait davantage une prison dorée. À 19 heures, elle se tenait dans une cour intérieure, encadrée de colonnades en marbre et de jardinières débordant de jasmin. L’air sentait la mer et les fleurs, mais Lydie, dans son jean usé et son pull gris, se sentait comme une intruse. Marc, à ses côtés, lui adressa un sourire encourageant. « T’es prête ? » demanda-t-il, ajustant son blouson de cuir. Lydie haussa les épaules, son regard fixé sur la porte en bois sculpté qui menait au salon privé. « Prête à rencontrer un prince qui fait des sextapes ? Pas vraiment, » marmonna-t-elle. Marc rit doucement, mais son sérieux revint vite. « Sois toi-même, Lydie
