L’appartement de Lydie, un studio exigu perché au dernier étage d’un immeuble délabré de Fontvieille, était plongé dans un silence oppressant. La lumière jaunâtre d’une lampe de chevet projetait des ombres sur les murs, où des croquis à moitié effacés – vagues, visages, rêves oubliés – semblaient murmurer des promesses d’une autre vie. Il était 21 heures, et la bruine qui tombait dehors tapissait les fenêtres d’un voile de gouttelettes, brouillant la vue sur les lumières scintillantes de Monaco. Lydie, assise sur son lit défait, fixait le carnet en cuir que Marc avait laissé sur la table. Le chiffre, écrit de sa main assurée, semblait la narguer : 30 millions d’euros. Une somme qui pouvait tout changer. Une somme qui pouvait tout détruire.
Elle se leva, incapable de rester immobile, et ma
