25Au petit matin, un employé des jardins découvrira la scène : deux jeunes filles mortes. Lâchant son râteau, il marquera un temps, incrédule, dans le coton des songes.
La pénombre l’avancera. Il se laissera faire prudemment. De méfiance, il voudra les appeler, mais ses mots, stupides, mourront dans sa gorge. Il fera un pas de plus pour pouvoir se pencher, pour héler quand même, à tout hasard deux pas encore, les bras lourds et ballants, pour que jurons et prières aient une chance de leur parvenir.
Dans un sursaut, il se retournera, sans rien voir ni personne, et ses jambes ne lui obéiront plus ; fuyant l’ombre, elles reculent, s’écartent, ploient dès qu’elles s’arrêtent, tandis qu’il comprend, dans les longs phasmes, ce qu’il a vu : les yeux de l’une roulent des reflets livides, et l’au
