28« Tu ne les as pas tuées, n’est-ce pas ? » La question tombe comme une algarade, à la fin du repas. Elle t’est posée d’un ton badin, avec l’air de n’y pas toucher, et tu la reçois comme telle, d’un sourire emprunté.
Enceinte de six mois, ta sœur te reçoit sur sa terrasse. C’est la première fois que tu vois son petit ventre, dissimulé à demi sous une tunique bleue, et, même s’il n’y a pas grand-chose à en dire, rien d’autre ne t’intéresse. Tu lui en veux un peu. Il faudra la naissance de son fils, en octobre, pour que tu la voies plus souvent et, faute de pouvoir interpréter son sourcil levé, sa bouche en suspens, tu ne saurais dire si elle plaisante.
Quelque chose piaille. Les nuages glissent. D’un mot, elle répète sa question. Tu te ressers un verre d’eau à grand soin, en laissant gli
