20Glissant à bas de la table d’autopsie, elle chancelle. Tordu, aveugle, son corps s’appuie sur sa cheville brisée, trébuche, la traîne, titube encore. Sa tête balle. De partout ses os craquent et se fendent, fragments qui crissent et se perdent, et la cré pitation te fend.
Avec l’impudence blessée de ses quinze ans, elle est venue à ton torse la taille déjetée, tête basse derrière le voile ajouré de ses cheveux, dans un balancement qui découvre sa poitrine. Tu ne peux pas respirer. Tout près de toi, elle lève une main douce qu’elle passe en caresse sur ta tempe, ta joue, puis entre tes yeux, longtemps, comme on calme un nourrisson.
Alors, d’un seul geste, elle retourne tes paupières ; tu la regardes. Sa tête oscille, se met à rouler. A travers les mèches, tu vois l’horreur de sa plaie,
