21Les côtes grésillent et se dorent d’un miel gras. La fourchette les retourne qui concèdent de longues gouttes ravivant les flammes. Antoine s’inquiète du peu de braise ; d’une cagette, Jérémie les attise. Des cendres s’envolent, virevoltent et constellent la viande et les moitiés de tomate.
A côté du gril, bouffi de sommeil, tu goûtes une bière. Tu es debout depuis moins d’une heure, adossé aux planches de la resserre, et tu aimerais t’asseoir. Tu articules mal ; tu tends la main vers un paquet de chips qui t’empâtent. Déglutissant, tu lâches le fond de ta bouteille sur des pilons de poulet qui noircissent et dont la chair reste crue.
Le plat de viande ne désemplit pas. Les crevettes s’y lovent sur des tranches flasques, gorgées d’huile rose. Tu recules d’un pas. L’odeur de la marinade
