23Fay peut en rire, maintenant. Elle trouve dans l’exercice un plaisir troublant mais salutaire, un exutoire proche de la catharsis, qui donne corps à sa dérision. Qu’imaginer ensuite ?
Bientôt, elle roulera dans la fosse, sous les poignées de terre, des pelletées, des tas poussés. Soumise au maschalismos, elle sera rompue, liée, cadavre ligoté ; pour l’empêcher de revenir, pour dissiper le lémure, on la battra à lui en broyer les os, ligaments lacérés, pieds percés, coupés, le cœur crevé pour la condamner au sol, pour la rendre aux racines, Fay pourrie dont les vers creusent encore.
Et Fay pourtant se voit fantôme, lambeau de suaire ; passe-muraille qui ne hante rien, qui déjà se dissipe.
