Son malaise de la nuit est totalement dissipé. Elle l’a déjà constaté cet après-midi en promenant sa silhouette d’adolescente près des tortues de pierre du temple de la Littérature. Ce bien-être qu’elle n’avait plus connu depuis des lustres la renvoie, avec plus de bonheur que dans son récent cauchemar, à ses seize ans et à ses méditations, allongée sur le petit escalier de pierre.
Bercée par le pépiement des moineaux qui faisaient frémir les lilas du jardin de ses parents, elle pensait alors que les hommes étaient faits pour être heureux et que Dieu existait. Plus tard, une amie proche ayant perdu un enfant dans des conditions particulièrement douloureuses lui avait dit : Pour moi Dieu n’est plus qu’une belle histoire que les hommes se racontent. Il était arrivé aussi à Bénédicte d’être
