Erica
Ci penso. Davvero. La domanda è seria.
— Non voglio morire, dico. Voglio vivere. Ma voglio vivere per qualcosa. Non solo per esistere. Perché la morte di papà serva a qualcosa.
Lui annuisce lentamente.
— Gli assomigli, dice.
— A chi?
— A me. Al me di prima. Quello che credeva di poter cambiare le cose.
— E le hai cambiate?
— No. Non come volevo. Ma ho salvato una bambina. Conta, no?
— Conta molto.
Lui sorride. Stanco, ma felice.
— Allora tu salverai altre bambine. Altre persone. Fermerai i Luigi di questo mondo.
— Sì.
— E comincerai da lui?
— Sì. Prima lui. Poi gli altri.
Si passa una mano tra i capelli, gesto abituale quando riflette.
— Dovrai essere forte, dice. Davvero forte. Non solo fisicamente. Nella testa. Perché lui è forte nella testa. Lui sa come far paura,
