Isabel Oliveira
— Tu tá muito fria para minha fiel. Por que tu foi falar com o Marcos, Isabel?
Virei para a porta de onde vinha a voz de Grego, sentindo a gola alta da blusa pinicar o meu pescoço, que já doía de tanto ficar curvada. Eu estava no quinto corte de tecido só naquela tarde. O ateliê parecia uma nuvem salmão; eram doze vestidos de madrinha para o casamento de uma blogueira famosa, todos no mesmo tom, mas cada um com um recorte diferente.
Olhei para o Grego, parado na porta.
Ele quase nunca aparecia no meu local de trabalho. Quando aparecia, eu já sabia o que ele queria, me fodia saia fora, enquanto eu terminava o dia sentindo a p***a dele escorrendo pelas minhas pernas enquanto tentava voltar ao serviço, nada mais.
— Marcos? Do que tu tá falando, Grego? Saí da casa da Zay
