A noite chegou vestida de um azul profundo, denso como um segredo.
Do lado de dentro da cobertura, o som da chuva suave nas janelas misturava-se ao crepitar da panela elétrica — um ruído doméstico, quase estranho naquele espaço sempre frio e silencioso.
Virgínia mexia a colher devagar, observando o vapor subir como um véu. O aroma de alho dourando no azeite se espalhava, misturando-se ao perfume delicado de sua pele e ao medo doce de quem ousava tentar outra vez.
Ela suspirou, ajeitou os cabelos e olhou o reflexo no vidro da janela: o rosto ainda trazia os vestígios de uma mulher acostumada a fingir controle, mas que, agora, só queria ser vista de verdade.
Quando Rubens apareceu na porta, ela quase deixou a colher cair.
Ele estava sem terno, sem o escudo do empresário impenetrável — u
