O espelho do quarto refletia mais do que o corpo de Rosa. Refletia anos. Fantasmas. As dores que dormiam sob a pele como raízes que insistem em não morrer.
O vidro embaçado pelo vapor do banho parecia uma cortina entre ela e o mundo, entre o passado e o agora. E, ainda assim, cada gota que escorria pelo reflexo parecia uma lembrança voltando — o peso da vergonha, o medo da rejeição, a marca invisível do que Antenor havia deixado nela.
Rosa respirou fundo, a toalha escorregando pelos ombros, revelando as cicatrizes que o tempo não conseguiu apagar.
Elas eram finas, pálidas, mas gritavam.
E naquele instante, o espelho não mostrava uma mulher — mostrava uma história.
— Como ele vai olhar pra isso… — murmurou, a voz rouca, quase um soluço.
Felipe estava no corredor, chamando baixinho seu
