Vingança No Falcão: Amor Proibido no Morro

Capítulo 7 - Sombra e Mentiras

Lorena

Eu desci pro bar do morro como quem não quer nada, só uma cerveja pra anotar na caderneta e descer o coração. O final do dia tava abafado, e o cheiro de fritura grudava na roupa de todo mundo. Pedi pro garoto do balcão:

— Desce uma gelada, por favor. Depois eu acerto.

Sentei numa mesa do canto, perto da jukebox quebrada. O rádio tocava um pagode baixo, e a televisão no mudo passava reprise de jogo. Fiquei ali com a garrafa suando, olhando sem olhar, ouvindo o que o bar sempre entrega pra quem sabe esperar.

Dois homens chegaram e sentaram na mesa ao lado. Reconheci um de vista, trabalhador do depósito, o outro, um sujeito que fala pouco e bebe devagar. Eles se inclinaram, voz quase sussurro.

— Tu lembra do PM que tomou um tiro estranho? — disse o do depósito.

— Lembro. Dizem que não foi daqui.

— O ângulo não bateu. — Ele fez um gesto com a mão, como quem mira. — Teve ordem, irmão.

— De onde?

— De dentro.

— Da facção?

— Não. Da polícia.

A garrafa tremeu na minha mão. Continuei fingindo desinteresse. O segundo cara coçou a barba.

— Ouvi que um policial devia grana pra miliciano antigo. Sumiu logo depois.

— Sumiu nada. — O do depósito riu sem humor. — Sumiram com ele.

— E jogaram a culpa no morro.

— Como sempre.

Meu estômago virou. A conversa virou linha viva com a pista que eu tinha antes, o tiro de fora do beco principal, a coordenada que não batia. Não era só guerra de território, tinha alguém fardado dando ordem e alguém de fora puxando o gatilho. Meu pai tinha virado recado.

Eu ia levantar quando o bar mudou de temperatura. A porta abriu, e o Gringo entrou com dois dos seus. Moletom escuro, olhar varrendo o lugar. Ele viu o copo na minha mesa, viu meus olhos, e a tensão veio com ele.

— Manda o papo, morena, o que tu tá fazendo aqui sozinha? — falou sem rodeio, parando do meu lado.

— Só desci pra tomar uma. — mantive a voz estável.

— Cerveja? Aqui embaixo o ar é pesado. — Ele olhou ao redor, atento, como se o bar fosse uma armadilha.

— Eu sei me virar. — respondi, seca.

Ele segurou meu braço, firme, sem machucar.

— Eu tô te perguntando direito.

— Tá parecendo interrogatório, chefão.

Ele respirou, como quem segura um palavrão.

— É ciúme, bella. — a voz saiu rouca, um pedaço de italianada escorregando. — “Mi fai impazzire.” (Você me deixa louco.)

O pagode ficou mais alto, ou foi meu sangue batendo. Dei um passo pra trás.

— Solta. Tem gente olhando.

Ele soltou, mas ficou perto demais.

— A mesa do lado tá ouvindo tua respiração. Vamo sair daqui.

— Eu saio quando eu quiser. — retruquei.

Ele inclinou a cabeça, um quase sorriso que não chegou no olho.

— Então me dá dois minutos. Ali fora.

Fui. O bar inteiro quis assistir, mas quem manda no próprio corpo escolhe plateia. Fui até o corredor estreito atrás do bar, cheirando a caixa de cerveja, óleo velho. Ele veio logo atrás. Ficamos frente a frente.

— O que tu ouviu? — ele perguntou, sem floreio.

— Conversa de homem que gosta de falar baixo. — respondi.

— Nome?

— Não sou tua informante. — Cruzei os braços.

— E nem preciso que seja. — Ele deu um passo, eu dei outro atrás. — Mas cê não vai sentar sozinha nesse bar, morena. Não hoje.

— Quem decide isso sou eu.

Ele parou, ergueu as mãos, paz improvisada.

— Se tu disser “para”, eu paro. — falou, firme. — Eu não quero te cercar. Mas eu tô aqui porque me importo, e isso me deixa burro.

— Burro, não. — falei, baixo. — Só humano.

Ele me olhou de um jeito que tirou o ar.

— “Non guardarmi così… mi fai perdere il controllo.” (Não me olha assim… você me faz perder o controle.)

— E tu sempre fala bonito quando quer vencer a discussão? — ironizei.

— Eu não quero vencer. Eu quero te levar pra casa em segurança.

— Eu não sou pacote. Tá escrito “frágil” na minha testa?

— Eu sei. — Ele chegou mais perto, e o corredor ficou pequeno. — Só me diz pra ir embora.

Eu encarei. Respirei. O barulho do bar virou espuma. Em vez de afastá-lo, puxei sua camisa e o trouxe pra perto.

O beijo estourou entre a raiva e a necessidade. Ele encostou minhas costas na parede, mas as mãos dele eram cuidado, lugares certos, tempo certo. O corpo dele era quente, e as palavras vieram, baixas:

— “Bella, non scappare… fammi sentire il tuo cuore.” (Linda, não foge… me deixa sentir teu coração.)

— Não manda. — sussurrei, mordendo o lábio. — Vem.

O corredor não era lugar. A urgência grudou na pele. Ele entrelaçou seus dedos nos meus, pediu espaço com a boca, e eu dei. A respiração atravessou o peito, e a gente andou, tropeçando em caixas, até a porta lateral.

— Tua casa. — ele falou.

— Agora.

A subida foi numa urgência cheia de pressa. No caminho, ele olhava pros lados, eu olhava pra ele. O morro passava, a gente corria por dentro dele.

Entramos. Fechei a porta, e a casa reconheceu a gente. Ele me encostou na porta, e eu puxei seu moletom. O cheiro dele era luxúria de ontem e noite de hoje. Ele beijou meu pescoço devagar, como se me pedisse perdão por cada marca.

— “Dimmi se posso… dimmi fin dove.” (Diz se eu posso… diz até onde.)

— Até eu esquecer tudo. — falei, arfando.

As mãos dele acharam minha cintura, subiram, desceram, marcaram um caminho que meu corpo entendeu na primeira vez e aceitou na segunda. Ele era firme, mas confirmava cada passo com o olhar. Eu respondi com ironia e desejo:

— Tá esperando convite escrito?

— Eu já tô dentro do convite. — ele sorriu, raro.

No sofá pequeno, o mundo coube. A pele encontrou pele. Meu nome soou na voz dele como música. Eu prendi sua nuca como se curasse alguma coisa que ninguém via. O ritmo veio forte, depois lento, depois forte de novo.

Ele beijou meu corpo todo até parar entre minhas pernas. Quando mergulhou ali soltei um palavrão:

— Caralhø, Gringo!

Ele sorriu sem tirar a boca do meu sexø. As lambidas me tørturavam, até que ele começou a sugar e logo um orgasmø intenso tomou conta de mim. Ele continuou lambendo até meu sexø parar de pulsar.

Gringo engatinhou por cima de mim com um olhar predador e sëxy. Ele me penetrøu sem aviso e foi fundo, soltei outro palavrão:

— Pørra… püta que pariü. Faz de novo.

— Gostosa pra caralhø… me deixa louco desse jeito.

As estocadas vinham com força. Ele me fez virar e ficar de quatro e entrou sem aviso novamente, ele me fez gøzar com uma botada. Senti suas mãos apertarem minha cintura, depois um tapa estalar na minha bundä me fazendo gemer alto.

O ciúme virou gasolina, o cuidado, fogo. E a mistura acendeu sem queimar a gente. Era possessivo, sim, mas nunca sem me ouvir. Eu disse “assim”, ele entendeu. Disse “agora”; ele veio.

— “Sei mia… ma ti tengo come se fossi fragile.” (Você é minha… mas eu te seguro como se fosse frágil.)

— Eu não sou frágil. — respondi, apertando seus ombros, firme.

— Eu sei. Por isso eu te quero.

A chuva fina voltou lá fora, a janela riscou de frio. Dentro, o calor foi outro. Quando acabamos, fiquei com a testa colada na dele, o coração em trote.

O silêncio veio pesado, mas bom. Ele passou o polegar no meu queixo, e eu perguntei, num sopro:

— Quem te feriu antes de mim?

Ele demorou. Os olhos perderam foco por um segundo, como quem visita um lugar que não gosta.

— Todo mundo. — respondi.

— Todo mundo, não. — corrigi. — Eu não.

Ele sorriu de lado, cansado.

— “Adesso, nessuno più.” (Agora, ninguém mais.)

A frase ficou flutuando entre nós. Eu virei o rosto pro teto, tentando guardar o que tinha ouvido no bar e o que tinha acontecido no corredor. A história do meu pai tinha ganhado outro contorno, alguém fardado dando ordem, alguém de fora puxando o gatilho, e um morro levando a culpa. Eu precisava de nomes, data, assinatura. E precisava fazer isso sem me perder.

Ele percebeu minha cabeça longe.

— Cê tá distante.

— Tô pensando. — respondi.

— Se arrependeu?

— Não. — Fitei os olhos dele. — Só tô tentando sobreviver a tudo.

Ele assentiu, sério. Beijou minha testa, nada além.

— Eu fico até tu dormir.

— Não precisa.

— Preciso. — Ele sorriu, fraco. — É o único jeito de eu dormir também.

Deitei encostada no peito dele, ouvindo o compasso. O rádio dele chiou no bolso, mas ninguém chamou. O morro tava quieto por um milagre curto. Fechei os olhos, e pensei no recado que a cidade me deu naquela noite, a sombra nem sempre é de quem parece.

Antes do sono, deixei cair a pergunta que eu não devia:

— E se um dia eu sumir?

Ele apertou de leve minha mão.

— Eu te acho. E se eu não te achar, eu te espero.

— E se eu não voltar?

— “Allora vengo io.” (Então eu vou até você.)

Não respondi. Dormi com essa promessa doída. E com a certeza incômoda de que a minha guerra tinha mudado de forma, e de que o dono do morro já morava na parte da minha vida que ninguém devia. E eu sabia.