A casa acordou com cheiro de café e sabão em pó. Malu apareceu cedo, fita métrica pendurada no pescoço, bloquinho de notas numa mão e o olhar de quem já tinha um mapa inteiro do quartinho na cabeça. Liz, deitada de lado com as pernas apoiadas em travesseiros, acompanhava cada passo da mãe com um sorriso miúdo, metade orgulho, metade ansiedade.
— Primeiro: medida da parede do berço — decretou Malu, encostando a fita no rodapé. — Segundo: lugar do trocador. Terceiro: prateleiras. Nada de furar alto demais pra tu ficar se espichando depois.
— "Depois" tipo em seis meses? — Liz brincou, a mão pousada na barriga.
— "Depois" tipo amanhã, se eu bobear — a mãe retrucou, mas com ternura. — E lembra: dez minutos sentada, o resto deitada. A médica falou, eu ouvi, e eu sou a polícia desse repouso.
