Lobão
No morro, dormir é um privilégio que só existe quando o risco tá longe.
E o risco nunca tá longe de mim.
Aquela casa pequena — mais esconderijo do que refúgio, respirava como um peito cansado. Parede fina, janela alta, um corredor que devolvia qualquer passo em eco. Lá fora, o barulho tinha diminuído, mas não tinha sumido. O morro não silencia quando a guerra passa; ele só troca o tom. Fica mais baixo, mais atento, mais perigoso.
Eu fiquei de pé perto da porta, a mão no ferrolho, o rádio colado no ouvido, e a dor puxando no lado como se quisesse me lembrar que eu ainda tinha corpo. Eu ignorei. Dor, eu sei administrar.
O que eu não sabia administrar era ela ali.
Camilla estava sentada no colchão, quieta demais, como quem tenta não existir pra não ser pega pelo mundo. O casaco e
