Quando eu chego no caixa, o monte de coisa parece uma montanha. A vendedora passa tudo. A cada bip do leitor, meu coração se aperta e se expande ao mesmo tempo.
— A senhora quer que embrulhe algum?
— Quero. — aponto. — Esse sapatinho aqui você embrulha em papel bem bonito. Esse macacão amarelinho também. O resto vai tudo em sacola mesmo que eu vou organizar em casa.
Ela pergunta o nome do bebê pra pôr no cartão.
Eu dou um sorriso sem graça.
— A gente ainda não sabe. — confesso. — Nem nome, nem sexo. Mas coloca assim: “pro maior amor da vovó, que ainda nem nasceu e já mudou tudo”.
Ela arregala o olho, emocionada.
— Ai, meu Deus, vou chorar aqui.
— Chora, não. — brinco. — Quem tem que chorar sou eu.
Pago tudo, pego as sacolas, e saio da loja quase abraçando os pacotes.
Saí da loja
