Casada com o Bilionário Arrogante

Capítulo 15 — As Regras Quebram

Isabella

Às vezes, a liberdade não é uma porta aberta.

É uma fresta. E você aprende a passar por ela com o coração na garganta.

Às 15h45, eu já estava vestida como ninguém: calça escura, casaco largo, boné baixo, óculos que escondiam metade do meu rosto. Não era disfarce perfeito era desespero bem costurado. Enfiei o celular oficial no fundo da bolsa, desligado, e levei comigo só o telefone antigo (sem rede, sem rastreio fácil) e a clutch pequena, porque na penthouse tudo era sobre parecer.

E eu precisava sumir.

O bilhete de Dona Célia estava quente na minha memória: “Porta de serviço. 16h. Não use o elevador principal.”

Eu não sabia se aquilo era ajuda ou armadilha. Mas eu já não tinha luxo de desconfiar de tudo. Minha mãe estava esperando. E eu não suportava mais pedir permissão para amar.

Saí do quarto com passos medidos. O corredor tinha câmeras. Eu já conhecia o ângulo de cada uma como quem decora a planta de uma prisão. Passei por elas com a postura correta, o rosto neutro, como se eu fosse só mais uma peça do cenário.

Dona Célia estava na cozinha, mãos ocupadas, olhar baixo. Não me encarou. Só ajeitou uma bandeja e deixou a porta de serviço “por acaso” entreaberta.

Meu coração martelou.

Atravessei a passagem estreita, desci por uma escada interna que cheirava a produto de limpeza e aço, e cheguei ao hall de serviço. Um homem esperava do lado de fora, ao lado de um carro discreto.

— Senhora… — ele começou.

— Não me chama assim — cortei, baixinho, porque até o som da palavra “senhora” parecia me prender de novo. — Você é o… motorista?

Ele assentiu, sério.

— Sou o Paulo.

O nome no papel. A rota. Tudo real.

Eu entrei no banco de trás e puxei o cinto com mãos que tremiam e eu odiei isso. O carro saiu suave, e por alguns minutos eu consegui fingir que era uma pessoa comum indo visitar a mãe. Uma filha. Só uma filha.

Mas a cidade não deixa.

Na segunda esquina, vi pelo retrovisor um carro preto na distância. Depois outro, mais atrás. Podia ser paranoia. Podia ser rotina. Podia ser a “proteção” de Ethan me seguindo mesmo quando eu achava que tinha escapado.

A raiva subiu como bile.

— Estão seguindo? — perguntei.

Paulo não olhou para trás. Só respondeu:

— É melhor a senhora não pensar nisso.

O tom dele não era de motorista. Era de escolta. Eu apertei a clutch com força.

Então foi isso. Eu não fugi. Eu apenas mudei de corredor.

Quando o hospital apareceu, meu peito apertou num alívio que doeu. Eu vi a fachada, as portas de vidro, o vai-e-vem de gente com pressa e medo. Ali, pelo menos, todo mundo tinha dor. Era quase… honesto.

Paulo parou numa área lateral, longe da entrada principal.

— Cinco minutos — ele disse. — A senhora entra por aqui.

— Eu vou ficar o tempo que eu precisar — respondi, firme.

Ele me olhou pelo retrovisor. Um olhar curto. Avaliador.

— Eu aviso quando for hora de sair.

Eu saí antes que ele pudesse me dar mais ordens.

A ala da minha mãe cheirava a álcool e silêncio quebrado por passos. Quando entrei no quarto, foi como atravessar um portal para minha vida antiga. Minha mãe estava mais magra, a pele pálida, mas os olhos… os olhos dela ainda tinham aquele brilho teimoso de quem se recusa a entregar.

— Bella…? — a voz veio fraca, incrédula.

Eu fui até ela e segurei sua mão com cuidado, como se o toque pudesse quebrar.

— Sou eu, mãe.

Ela tentou sorrir, mas a emoção engasgou no peito dela.

— Você… você tá tão bonita — sussurrou, e eu senti vontade de chorar, porque eu sabia: ela estava chamando de bonita a armadura que me obrigaram a vestir.

— Não importa — eu disse. — Eu vim.

Minha mãe apertou meus dedos.

— Ele tá te tratando bem?

A pergunta me atravessou como faca.

Eu pensei nas câmeras, nas rotinas, na palavra “setor”, na porta trancada que parecia me proibir de existir. Pensei no beijo de fachada que virou incêndio. Pensei nos bilhetes.

Eu sorri. Mentira com amor.

— Tá — eu disse. — Eu tô bem.

Ela me olhou como se soubesse que não era. Mas não insistiu. Mães têm esse dom c***l: elas escolhem acreditar para não morrer de medo.

Fiquei ali o máximo que pude. Falei coisas pequenas, comida, novelas, lembranças bobas porque as coisas pequenas seguram a gente de pé quando o mundo quer arrancar tudo. Beijei a testa dela.

— Promete que vai se cuidar? — ela pediu.

— Eu prometo — menti de novo, porque cuidado, naquele mundo, tinha dono.

Quando saí do quarto, a culpa pesava mais que qualquer salto. No corredor, eu coloquei o boné mais baixo, tentando virar invisível.

E foi aí que a sombra apareceu.

— Isabella Hale.

A voz veio atrás de mim, grossa, satisfeita. Eu congelei.

Virei devagar e vi um homem com câmera pendurada e celular na mão, grande demais para ser só paparazzi. O rosto era comum, mas os olhos tinham aquela fome doentia de quem quer sangue e clique.

— Eu não vou falar com você — eu disse, tentando passar.

Ele deu um passo e bloqueou meu caminho.

— Vai sim. Olha só… — Ele levantou o celular e aproximou da minha cara. Na tela, uma foto minha saindo do carro, ampliada, com legenda maldosa. — A internet tá pagando bem pra ver você humilhada. Diz aí: você vendeu quanto do corpo para entrar na cama do Hale?

O ar sumiu dos meus pulmões. A humilhação subiu quente, e eu senti o instinto de bater, de gritar, de fazer qualquer coisa que provasse que eu não era vítima.

— Sai da frente — eu disse, com a voz baixa e afiada.

Ele riu e segurou meu pulso.

Meu corpo inteiro reagiu num choque de nojo. Eu puxei o braço, mas ele apertou mais.

— Você acha que manda agora? — Ele inclinou o rosto, o hálito de café velho. — Eu te vi tremendo naquele beijo. Foi bom? Foi real? Fala…

Eu levantei a mão para empurrá-lo, e ele fez menção de puxar meu braço de volta. Foi rápido. Feio. Perigoso.

E então alguém o arrancou de mim.

Um dos seguranças que eu nem tinha visto surgiu como um muro de carne e treinamento. O paparazzi foi jogado contra a parede com um golpe seco, e a câmera dele bateu no chão com estalo.

— Encosta nela de novo e você sai daqui algemado — o segurança rosnou.

Eu fiquei parada, tremendo, odiando meu corpo por tremer, mas agradecendo por ele ainda estar inteiro. O homem tentou levantar, xingando, e foi contido de novo.

— Isso é abuso! — ele gritou. — Eu vou processar! Eu só fiz uma pergunta!

— Você tocou nela — o segurança disse, frio.

O corredor estava agitado, cheio de olhares. Enfermeiras paravam, um senhor protestava indignado. A vergonha me consumia, ardendo como uma febre.

De repente, a atmosfera se transformou.

Passos resolutos. Imponentes.

Virei o rosto e lá estava ele: Ethan.

Não era "o CEO". Não era "o marido de contrato". Era Ethan Hale em modo predador.

O terno dele parecia mais escuro sob aquela luz branca do hospital. A expressão era uma máscara mas os olhos… os olhos estavam furiosos, vivos, como se alguém tivesse riscado fósforo perto do que é dele.

Ele foi direto no homem, sem olhar para ninguém.

— Você encostou nela — Ethan disse, baixo.

O paparazzi tentou rir, mas a risada morreu no meio.

— Eu… eu só…

Ethan agarrou a gola dele e o ergueu um pouco, o suficiente para o homem sentir o chão sumir. Não foi um show. Foi um aviso.

— Você vai apagar cada foto. Cada vídeo. Cada cópia — Ethan falou, voz controlada demais para ser calma. — E vai agradecer por eu estar num hospital e não num lugar onde eu decido outras consequências.

— Ethan! — alguém chamou, talvez um administrador. Talvez um segurança do hospital.

Eu m*l conseguia respirar, ofegante. Uma parte de mim ansiava que ele o soltasse, mas outra desejava que esmagasse o homem que ousara me tocar.

Esse desejo conflitante me perturbou profundamente.

Ethan me encarou por um breve instante, mas foi o suficiente para que eu captasse algo além de sua fúria: medo. Um medo palpável, não por si mesmo, mas por mim.

Em seguida, ele soltou o paparazzi com um empurrão que o fez cambalear.

— Chama a polícia — Ethan ordenou ao segurança. — Agora.

O homem começou a protestar, mas Ethan já estava ao meu lado, grande demais, perto demais. A mão dele tocou minha cintura — não como carinho. Como posse. Como proteção.

E o toque me atravessou com a mesma descarga do beijo.

— Eu disse pra você não quebrar as regras — ele murmurou, e a voz era gelo por fora, mas por baixo havia tempestade.

— Eu precisava ver minha mãe — eu sussurrei de volta, e a raiva me salvou de chorar. — Eu não sou sua prisioneira, Ethan.

Os olhos dele baixaram para minha boca por uma fração de segundo… e subiram rápido, como se ele tivesse se lembrado de que estava em público.

— Você quase foi encurralada — ele disse, e a palavra “quase” parecia doer nele. — E eu não perco o que é meu.

Meu estômago revirou.

— Eu não sou “sua” — eu rosnei, mesmo com o coração disparado.

Ele inclinou o rosto só o suficiente para eu sentir a respiração dele, e a frase veio baixa, perigosa, impossível de ser ignorada:

— Hoje, você é.

E, enquanto o corredor se enchia de vozes e sirenes ao longe, eu entendi que eu tinha quebrado uma regra… mas talvez tivesse acabado de acender outra guerra.