Faltavam dois dias.
Era estranho pensar nisso daquela forma tão simples, quase matemática. Dois dias. Quarenta e oito horas. Menos de cinquenta mil minutos.
Mas dentro da casa… dentro da Manuela… parecia que faltava tudo ao mesmo tempo.
A mansão estava impecável. Arrumada além do necessário. Flores frescas trocadas todos os dias. Funcionários andando quase em silêncio, como se a casa fosse um templo prestes a receber algo sagrado.
E, ainda assim, nada estava no lugar.
Não dentro dela.
Manuela estava ansiosa.
Não aquela ansiedade leve, animada, de quem conta os dias sorrindo. Era uma ansiedade elétrica, que se manifestava em pequenas explosões, em suspiros longos demais, em passos rápidos pela casa enquanto falava ao telefone.
— Não, isso não pode atrasar — disse ela, andando de um
