Doce Enteada

Cartas

A quarta-feira começou igual a todas as outras: pacientes, prontuários, relatórios.

O tipo de dia que passa sem deixar marcas, com o mesmo roteiro de sempre — até o imprevisto decidir me visitar de novo.

Marta entrou no consultório segurando uma caixa envolta em papel azul escuro e uma fita prateada.

— Doutor Duarte, isso chegou pra o senhor — disse, pousando o pacote sobre a mesa com um sorriso curioso. — Foi entregue por um motoboy há pouco.

— Quem enviou?

— Não tinha remetente na etiqueta, só um cartão dentro.

Agradeci, esperando que fosse algo corporativo — uma lembrança de fornecedor, talvez.

Mas, ao abrir, percebi o cuidado.

O perfume suave de lavanda, o embrulho dobrado com perfeição, o toque pessoal que não pertence a empresas.

Dentro, uma garrafa de vinho tinto — francês, safra rara — e um pequeno cartão branco, com caligrafia feminina.

> “Leonardo,

obrigada por ter parado o tempo naquela tarde e transformado um desastre em calmaria.

A conversa me fez bem, mais do que imaginei.

Espero que aceite este vinho como um simples gesto de gratidão.

Ah, e quanto ao carro, por favor me deixe cuidar do conserto.

É o mínimo que posso fazer.

— Manuela.”

A última linha trazia um número de telefone.

No canto inferior, um logotipo discreto: “Vasconcelos Maison – Estética e Bem-Estar”, seguido do endereço e site.

Fechei o cartão devagar.

O gesto dela era elegante, pessoal na medida certa — sem exageros, sem expectativa, apenas um traço de gentileza.

Mas, ao mesmo tempo, havia algo ali que me fez sorrir.

Marta, claro, observava com a curiosidade de sempre.

— Vinho francês? — perguntou, inclinando-se. — E com cartão escrito à mão?

— Presente de uma amiga.

— Ah... — ela sorriu, satisfeita. — Uma amiga com bom gosto.

Assenti, tentando esconder o quanto aquele gesto me havia desestabilizado.

Guardei o cartão dentro do paletó, junto ao bolso interno — onde ficam as coisas que não quero perder.

Durante o resto do dia, o pensamento insistia em voltar àquela caligrafia, ao tom leve das palavras.

E, quando a tarde caiu, eu me peguei digitando o número que ela havia deixado.

A tela do celular mostrou uma conta comercial.

Manuela Vasconcelos – Vasconcelos Maison.

Foto de perfil: ela de costas, em uma sacada, o sol refletindo nos cabelos dourados.

Abaixo, o endereço da empresa e o site.

Por um momento, fiquei ali, olhando.

O impulso natural seria responder, agradecer, continuar o gesto.

Mas algo em mim queria mais do que uma mensagem impessoal.

Manuela era o tipo de mulher que merecia gestos, não atalhos.

Peguei o telefone da secretária e pedi uma ligação rápida.

— Marta, preciso que envie um buquê de flores amanhã cedo. —

— Flores? — perguntou, surpresa. — De que tipo?

— Algo clássico, sem exagero. Lírios brancos e rosas champagne.

— E o cartão?

Pensei por alguns segundos.

— Escreva:

> “O pagamento foi a presença agradável.

Não se preocupe com o carro.”

— Leonardo Duarte.

E acrescente meu número pessoal.

Marta anotou, tentando esconder o sorriso.

— É... refinado.

— É sincero.

Quando desliguei, fiquei por um instante olhando para o vinho sobre a mesa.

Era curioso como pequenos gestos podiam mudar o ritmo de um dia inteiro.

Aquela mulher — que até pouco tempo era apenas um rosto entre tantos — agora se tornava uma presença mesmo à distância.

Na manhã seguinte, o sol entrou tímido pela janela do consultório.

Entre uma consulta e outra, a lembrança do buquê que mandei se infiltrava no pensamento como uma expectativa que eu não admitia.

Imaginei a cena: ela chegando ao trabalho, o cheiro das flores, o bilhete simples.

Não era flerte.

Não era conquista.

Era só reciprocidade — o tipo de gentileza rara que se reconhece de longe.

À tarde, entre um atendimento e outro, o celular vibrou discretamente sobre a mesa.

Mensagem nova.

Remetente: Manuela Vasconcelos.

Abri.

> “Leonardo,

o buquê chegou.

As flores são lindas — e o bilhete… ouso dizer, ainda mais elegante que o vinho.

Está me deixando em desvantagem.

Obrigada.

— M.”

Li mais de uma vez, talvez três.

Depois, apenas deixei o celular sobre a mesa, e percebi que sorria sem motivo aparente.

Nathan diria que era o começo da rendição.

Mas, no fundo, parecia algo mais simples: o reconhecimento de que havia alguém, em algum lugar, pensando em mim na mesma medida em que eu pensava nela.

O mundo voltou a girar na mesma velocidade de sempre, mas o dia já não tinha o mesmo som.

E, pela primeira vez em muitos anos, percebi que um gesto pequeno podia ser o início de algo grande — mesmo quando disfarçado de coincidência.