O domingo começou a escurecer devagar, como se o dia estivesse com pena de ir embora.
A luz do fim de tarde entrava pela janela da cozinha num tom dourado suave, iluminando partículas de poeira no ar e deixando tudo com cara de cena de filme europeu antigo. Manuela estava sentada no balcão, balançando os pés, observando enquanto eu abria a geladeira.
— Então… — ela disse, inclinando a cabeça. — O que o grande chef vai preparar pra nós hoje?
Fechei a porta da geladeira com calma exagerada, fingindo confiança.
— Algo simples. Caseiro. Comestível. — Pausei. — Provavelmente.
Ela riu, aquele riso fácil que parecia ter sido feito sob medida para preencher a casa.
— Eu posso ajudar — disse, já descendo do balcão e indo lavar as mãos. — Mas aviso logo: minha especialidade é atrapalhar.
— Ót
