Es mi cumpleaños número 18. Acabo de celebrar una fiesta con algunos de mis amigos. Estoy en mi habitación, en la parte delantera de la casa, viendo cómo se alejan los últimos de ellos mientras llueve. Son las 10 de la noche de un día escolar, a principios de abril.
—Alia—, oigo decir a mi padrastro, Alan, desde la puerta de mi dormitorio. Me sobresalta y doy un pequeño respingo, luego me doy vuelta para mirarlo.
Vivimos solos. Mi madre murió cuando yo tenía 13 años, en un accidente de coche. No tengo hermanos y él no tiene hijos propios.
Ahora parece nervioso, lo cual es extraño. ¿Qué está pasando? Me ajusto más el suéter rosa mientras escucho el aullido del viento afuera. Vivimos en las afueras de un pequeño pueblo y siempre parece que el viento es más fuerte aquí.
Respira profun
