Die roten Fußspuren schimmerten im silbernen Licht und versanken im Dreck, als ob der Wald selbst zu bluten begonnen hätte. Mein Körper spannte sich an, meine Instinkte erwachten.
Isla packte meinen Arm. „Diese… Stimme. Das war *ich*.“
Ich nickte langsam. „Aber du warst es jetzt nicht.“
Ihre Finger zitterten, als sie meinen Unterarm hinabglitten. „Wer war es dann?“
Ich konnte nicht antworten. Ich konnte kaum atmen. Die Kälte, die aus dem Tor gekrochen war, klebte nun wie Frost an meiner Haut und flüsterte Zweifel. Flüstern, das ich schon einmal gehört hatte – im Krieg, im Blut, in Momenten, in denen ich hätte sterben sollen.
Wir folgten den Fußspuren.
Sie führten nicht in den Wald.
Sie bogen zurück – zu den Ruinen des alten Altars, wo Islas Zeichen zum ersten Mal erschienen war.
„I
