Matrimonio sin amor, esposo cruel

Susana Prometido es una palabra tan cruel. No debería serlo. Debería ser hermosa. Un lazo, una promesa. Eso es lo que significa la palabra, después de todo. Lo busqué una vez. Prometido: del francés fiancé, que significa "confiar". Pero en mi vida, no es nada de eso. En mi vida, es una correa. Y lo único peor que estar atada al hombre que se hace llamar mi prometido es verme forzada a desfilar en otro evento de recaudación de fondos como la cara bonita y vacía que él usa para mostrarle al mundo lo cuerdo que no está. Estoy haciendo lo que se supone que debo hacer en esta situación: sonriendo como una muñeca Barbie drogada con Xanax, palmeando su brazo, acariciando su frágil ego y riendo de los chistes vergonzosos de todos sus donantes despistados. Y esas cosas están haciendo lo que se supone que deben hacer: ayudar a esta gente a olvidar cómo la fealdad exterior de mi prometido palidece en comparación con los horrores que hay dentro de él. "Fealdad exterior" podría ser un eufemismo. Mi futuro esposo, el estimado Senador Malcolm Waters, tiene líneas de expresión más viejas que yo, ojos azul turbio como cieno de estanque, cabello como un arbusto rodante engrasado. Honestamente, es nauseabundo mirarlo. Pero, ¿el hombre detrás de la cara? Las palabras ni siquiera pueden describir lo malo que es. "Susana," ronronea, su aliento caliente y húmedo contra mi cuello, "estoy seguro de que conoces al señor y la señora Graveston. Son algunos de mis mayores contribuyentes." Me guía hacia una pareja de mediana edad rebosante de seda y diamantes. Sus ropas extravagantes deberían hacerlos destacar, pero se ven exactamente como cualquier otra pareja de arribistas sociales y demasiado ricos para su propio bien en esta sala. No podría distinguirlos en una rueda de reconocimiento ni aunque mi vida dependiera de ello. "No," digo simplemente, "no los conozco." La señora Graveston farfulla como si le hubiera escupido en la bebida. Debe de disgustarle ser irrelevante. "Todavía no hemos tenido el placer de conocer a su esposa," dice el señor Graveston, haciendo todo lo posible por suavizar las cosas. No quiera Dios que moleste al Senador Waters. "Prometida," lo corrijo. "No soy su esposa. No estamos casados." "Aún no." La mano de Malcolm en mi cadera se aprieta en una garra de advertencia. Ponte en línea... o atente a las consecuencias. "Con el gran paquete legislativo que hemos estado armando, me temo que he tenido que dejar mis deseos personales en un segundo plano por el bien de la gente. Pero muy pronto, será oficial. Y ustedes dos estarán invitados, por supuesto." "No nos lo perderíamos por nada del mundo," le asegura el señor Graveston. "Definitivamente no," asiente la señora Graveston. "Todavía escucho a la gente hablar de la fiesta que organizaste después de las elecciones de medio mandato." Malcolm ríe amablemente. "La fuente de champán fue un éxito." Me alejo de él, fingiendo que veo a alguien que conozco al otro lado de la sala. Él retira su mano, y así, puedo volver a respirar. Doy un paso de distancia, dos pasos, y siento mi pecho volverse más y más ligero con cada metro que pongo entre el senador y yo. Siempre es así. El éxtasis de inhalar aire fresco. La adrenalina de preguntarme si este es el momento en que salgo corriendo. Y siempre termina así... Así. La mano de Malcolm se cierra alrededor de mi muñeca, dura y cruel. "¡Ay!" protesto. Pero a él le importa una mierda si me está lastimando. Me acerca a él. Sus zapatos de vestir pisotean mis dedos expuestos, pero me está sujetando tan fuerte que no puedo echarme hacia atrás. "Vuelve a avergonzarme de esa manera," me silba, "y ya verás lo que pasa." "No hice nada." Intento zafarme el brazo, pero él me aprieta aún más fuerte. Gimoteo. "Por favor, para. Me estás haciendo daño." "Entonces estoy dejando claro mi punto." Su sonrisa es viciosamente afilada para mis ojos, pero cualquiera que esté mirando no notaría nada malo. "Si crees que ponerte un vestido de puta y deprimirte por esta sala es suficiente para cumplir nuestro trato, entonces eres incluso más tonta de lo que pensaba." "Tú elegiste este vestido," espeto. Es un vestido lencero de terciopelo n***o. Los tirantes son delgados y el escote es suelto, cayendo sobre mi escote, pero me llega a mitad de la pantorrilla. No es un modelo de manga larga y cuello alto como muchos de los otros esposas y novias de políticos están usando, pero está bien. Lo suficientemente adecuado. Malcolm suelta mi muñeca y arrastra un dedo por mi brazo hasta mi hombro. Sigue el corte del vestido sobre mi clavícula y luego más abajo. Me quedo quieta tanto tiempo como puedo, tratando de obligarme a respirar. Estamos en una sala llena de gente. La gente está mirando. No puede lastimarme. Pero cuando su dedo se mueve hacia mis pechos, me aparto de él con tanta fuerza que accidentalmente choco con un camarero que pasaba. Una bandeja de copas de champán vacías tintinea peligrosamente antes de que una se caiga y se haga añicos en el suelo. Me giro hacia el joven camarero, horrorizada. "Lo siento muchísimo. Permítame..." "Yo me encargo, señora," dice el chico. Se dirige a Malcolm y hace una media reverencia. "Senador Waters, ¿quiere que le traiga algo?" "Una prometida de repuesto," arrastra la voz. "Preferiblemente una que no sea una jodida vergüenza." El camarero ríe incómodamente. Mi rostro arde de rabia, pero muerdo mi lengua. Sé lo que sucederá si no lo hago. La misma pregunta aparece en mi cabeza que siempre lo hace en momentos como este: ¿Cómo terminé aquí? Conozco las respuestas perfectamente bien. Simplemente las desprecio. Tan pronto como el camarero se va y alguien viene a barrer el cristal, Malcolm me agarra del brazo y me arrastra por la sala hacia el bar. Sonríe y conversa con la gente mientras avanzamos, sin aflojar ni una sola vez su agarre de tornillo sobre mí. En el bar, llama al camarero y pide dos bebidas. "No quiero una," protesto. "Me importa un carajo lo que quieras," me contesta bruscamente. "Quizás un poco de alcohol te ponga en línea." Las palabras duelen más de lo que él cree. Intento poner mi rostro en una expresión neutral, pero por dentro, mi estómago se revuelve con recuerdos sombríos que he intentado con todas mis fuerzas olvidar. Coge una copa de vino tinto de la barra y me la ofrece, pero yo solo la miro fijamente. Sus fosas nasales se ensanchan. Si estuviéramos a solas, me forzaría la copa en la mano. Tal vez forzaría algo más, también. En cambio, aquí en público, solo sonríe. "Recuerda por qué estamos aquí, cariño." "Oh, sí, la crisis de personas sin hogar que tanto te importa." Lucho por no poner los ojos en blanco. "Qué caritativo eres, querido." Él niega con la cabeza. "No, me refiero a otro caso de caridad. Uno que te toca un poco más de cerca." Me quedo helada. No puede referirse a... Pero sí, lo hace. Cuando miro a sus ojos, sé exactamente lo que quiere decir. Me ofrece mi bebida de nuevo. "Si insistes en portarte mal, entonces estoy seguro de que mi amigo del equipo de investigación podría encontrar a otra niña enferma que necesite su ayuda. Hay muchas niñas enfermas por ahí, después de todo. ¿Qué hace a la tuya tan especial?" Mi estómago se agria, pero trago mi disgusto y tomo la copa. Malcolm me da una sonrisa de suficiencia. "¿Ves? ¿No fue fácil? Tu hija recibe la atención que necesita, y todo lo que tienes que hacer es escuchar." Y traicionar cada instinto de mi cuerpo. Fácil.