Она моя месть...или любовь?

Глава 8

Яна.

Выхожу во двор, кутаясь в пуховик, и зажмуриваюсь — сияние снега режет глаза.

На улице холодно, морозно, но красиво.

Снег хрустит под ногами и рясно сыплет.

Я бы сказала, что красиво, как в сказке, но это слово не под мою ситуацию.

Охрана бегает по двору и на меня посматривает.

Боятся, что сбегу или что-то выдам?

Не сегодня.

Состояние не подходящее для навлечения наказания от Громова. Моё тело ещё от предыдущего не отошло.

Останавливаюсь возле низкой, агрессивно сверкающей спортивной машины. Чёрный кузов, глянцевая поверхность, стёкла в зеркало.

Странная любовь у Вадима ко всему чёрному. Машина точно его. Громилы на такой ездить не будут.

Сердитый голос, от которого я вздрагиваю разлетается по двору. Вадим на кого-то кричит по телефону, выйдя из дома.

Голос резкий, отрывистый, как лязг металла. Кому-то сейчас не сладко. И мне от этого становится неуютно.

Он всегда был таким, когда злился по-настоящему, и я могу сейчас попасть под горячую руку.

Иду в сторону джипов, почти не дыша — только бы добраться до машин первой.

Может, хоть в дороге выдохну. Может, поедем раздельно? Он за рулём своей машины, а я где-нибудь с громилой — подальше от этого напряжения, от его глаз, от себя самой.

Но его голос звучит у самого уха, слишком неожиданно:

— Не туда, Яна.

Я вздрагиваю, резко оборачиваюсь, и нога соскальзывает по льду, скрытому под снегом. Время растягивается на секунды: сердце ухает в пятки, дыхание оборвалось.

Я чувствую, как теряю равновесие, но тут же сильные руки ловят меня, подхватывают, не дав упасть.

Я врезаюсь в его грудь, в тепло пальто, пропитанное его запахом.

Вадим держит крепко, одной рукой обвив талию, другой — придерживая за затылок.

— Осторожно, Яна, — проговаривает почти ласково, но с привычной иронией в голосе. — Твоя мордашка сегодня должна сопровождать меня на важную встречу. Не хочу, чтобы кто-то подумал, что я избиваю свою игрушку.

Игрушку!?

Сердце кольнуло, и я тут же вскинула голову, встретившись с его взглядом.

В нём лёд и… что-то ещё. Что-то, что сбивает с толку.

Я не могла понять, насмешка это или забота.

Если ему важно, что подумают о нём другие, то я ему доставлю проблем. Обязательно что-то придумаю и подпорчу его репутацию!

Я уже хочу отстраниться, но он неожиданно ставит меня на ноги, пальцами поправляют выбившуюся прядь у лица… и вдруг его ладонь скользит в мои волосы.

Он притягивает меня ближе, медленно, будто смакуя момент. Губы оказывается в миллиметре от моих.

— Вадим… — шепчу, но неуверенно, скорее машинально.

— Молчи, звёздочка, — говорит почти шёпотом.

Сердце сжимается от услышанного. Это прозвучало как когда-то...

Его губы завладели моими. Этот поцелуй на грани — между страстью и странной, мучительной нежностью. Будто он сам не понимает, чего хочет.

Губы жгут, руки не отпускают. И я, к своему ужасу, на миг перестаю дышать.

Замерла в его объятиях, потерянная между воспоминаниями и реальностью.

А потом он резко отстраняется.

В глазах промелькнула боль, желание, и... непроницаемость вернулась маской.

— Садись, — холодно говорит, открывая переднюю дверь своей машины.

Дрожа, прохожу и сажусь, уставившись в лобовое стекло. До сих пор чувствую на губах его вкус.

Вкус власти.

Боли.

И воспоминаний.

******

Вадим.

Она сидит рядом, молча, будто не дышит. А я чувствую, как во мне всё кипит от этого проклятого внутреннего конфликта.

Руки на руле сжаты, пальцы почти побелели. А взгляд всё время соскальзывает на неё.

Русые волнистые волосы лежат на плечах, губы сжаты в упрямую линию.

Но я видел, как они дрожали после поцелуя. Видел, как её глаза метались, когда я поймал её. Когда держал. Когда сказал: «звёздочка».

Старая привычка. Слово, которое вырывалось само, раньше чем я осознавал это.

Раньше говорил его — с нежностью, теперь — с презрением. Или я сам себя в этом убеждаю?

Я её забрал, как своё. Имею право на неё! После того как она сдала меня. После того как я потерял всё, а она вернулась к жизни, как будто меня не было.

Знает ли она, что я тогда ночами не спал? Скучал по ней. До невыносимой ломки хотел её рядом.

Что я чуть не убил того, кто первым сказал, что она вышла замуж?

Что каждый чёртов вечер я вспоминал, как она дышала рядом? Как спала, прижавшись ко мне — такая тёплая, доверчивая.

Мысли только злят, и я давлю на газ.

Бросает на меня взгляд и снова отворачивается к окну.

Будто не страшно.

Будто доверяет мне.

А зря.

Я сломаю её, чтобы она почувствовала хотя бы часть того, что чувствовал я!

Но почему, чёрт возьми, я всё ещё хочу коснуться её лица?

Почему за этим желанием унизить всегда идёт желание поцеловать?

И почему, когда она рядом, в груди снова этот тупой, опасный, ненавистный пульс, который я похоронил много лет назад?

Не вздумай!

Она всего лишь месть!

Она предала, и нежности к ней быть не должно!

Но сердце стучит сильнее рядом с ней, и от её запаха хочется выть.

Слишком родная — и это меня злит.

Она меня злит!

Вдали уже виден дом, который поднимается над холмами, как памятник моим слабостям.

Я ненавидел этот фасад, эти окна, лестницу, по которой когда-то она сбегала босиком с глупой улыбкой.

Я продал бы этот дом к чёрту, если бы не одно «но» — здесь я стал другим.

Сломался. Очерствел. Обрёл власть.

И сегодня она войдёт в его стены не как любимая, а как должница.

Пленница. Как моя тень, моя ошибка… моя звезда, которую я когда-то сам погасил.

Молча открываю дверь.

Шаг вперёд — и слышу её дыхание за спиной. Её шаги замедляются, будто ноги отказываются идти дальше.

Я поворачиваюсь — и вот оно. Её лицо. Бледное. Губы чуть приоткрыты.

Узнала.

Знает, где находится.

В груди поднимается холодная, липкая волна злорадства.

Я приближаюсь. Без спешки. Ставлю руки по обе стороны её головы, прижимая к стене. Она вздрагивает, но не от страха, скорее от воспоминаний. Слишком много всего в её глазах.

— Ну что, звёздочка, — шепчу, наклоняясь к её уху, — добро пожаловать домой. Ты попала в свой личный кошмар. Надеюсь, он будет уютным.

Касаюсь пальцами её щеки, скользнув к шее. Медленно. Почти нежно.

Она не отстраняется. Но и не дышит.

Она боится! Вот только чего?

Себя — от воспоминаний? Или меня?

— У тебя полчаса, — говорю холодно, — чтобы собраться и спуститься вниз. Мы едем на встречу. В один мой… бизнес. Твоя роль — быть рядом. Молчать. Улыбаться. Напоминать мне, что моя месть рядом и под контролем.

Вижу, как дрогнули её губы. Она хотела возразить. Как всегда.

Упрямая, неудобная, не сломанная.

Это бест и притягивает одновременно.

Беру за горло, грубо обхватив, но не сдавливая — как предупреждение.

Её кожа под моими пальцами горячая, нежная...

Склоняюсь к её губам и шепчу:

— Будь умничкой, детка… и, возможно, когда окажешься этой ночью в моей постели, я буду не слишком груб.

Вижу, как в её глазах вспыхнуло — страх, злость, стыд. Всё сразу.

И прежде чем она успеет отвернуться или оттолкнуть, я прижимаю губы к её губам.

Поцелуй резкий. Требовательный. Не ласка, а предупреждение. Приказ. Напоминание, что она — моя.

Но она отвечает.

Пусть с долей растерянности, пусть на секунду, но её губы раскрываются в ответ.

И это… блядь.

Это выбивает у меня землю из-под ног.

Отпрянул резко, будто сам себя поймал на слабости.

В глазах Яны дрожащая ненависть, но и то, за что я когда-то любил её больше жизни.

Разозлился.

На неё.

На себя.

На прошлое.

На то, что всё ещё хочу её той нежности, податливости...

Рванулся к двери.

— Не заставляй меня подниматься к тебе в комнату, — бросаю через плечо. — Иначе обещание про «не слишком груб» станет ложью.

Хлопаю дверью, оставляя её одну.

А сам выхожу на улицу, стиснув кулаки, чтобы не вернуться.