Она моя месть...или любовь?

Глава 3

Яна.

Я выхожу с кабинета и, наконец-то, делаю глубокий вдох.

Воздух там был слишком плотным, пропитанный всем: страхом, воспоминаниями, местью и... желанием.

Вадим — слишком близко, и я ничего не могу сделать с реакцией моего тела на него. И он это прекрасно видит. Уверена, он всё вернёт и тронет моё тело сегодня же.

Пусть.

Главное, чтобы не душу и сердце.

Я слишком долго залечивала их.

Громила ждет у лестницы.

Никакого «сюда, пожалуйста», никакого «прошу». Грубое:

— Пошли.

Я молча двинулась за ним.

Коридоры здесь глухие, деревянные, пахнут лаком и дорогой кожей.

Слишком уютно, как для плена.

Мы идём молча, а в голове всё ещё звучит голос Громова:

«Часть моей жизни. Моего удовольствия».

Я стискиваю зубы.

Как он смеет так говорить?

Говорить и смотреть, будто я до сих пор его. Как будто он не разрушил меня тогда.

Как будто всё, что я сделала, не было попыткой спасти и себя, и его.

Но разве он когда-нибудь видел в этом спасение?

Нет.

Только предательство.

Я почти физически чувствовала, как тень прошлого снова нависает.

Как его губы приближаются, но не прикасаются. Как его голос будто сдавливает всё внутри.

Я... я не могу себе лгать. Что-то внутри меня всё ещё дрожит от одного его взгляда.

Та часть меня, которую я хоронила всё это время глубоко внутри.

Господи, Яна, очнись. Он не тот, кем был. Теперь он — хищник. И ты — его добыча.

Мы останавливаемся у двери.

Громила кивает, открывает дверь.

— Входи.

Я стою перед дверью, как перед новым этапом в моей жизни.

Страшным. Тяжёлым. Неизвестным.

— Быстрее, — нетерпеливо подгоняет.

Вхожу — и замок закрывается.

Моя тюрьма!

Внутри просторная спальня: большая кровать, зеркала, гардероб.

Всё аккуратно. Но чужое — не моё.

Сажусь на край кровати, не в силах пошевелиться и хоть что-то делать.

Молчание комнаты кажется громче, чем крики. Всё здесь слишком правильное, слишком продуманное.

Как клетка, выстроенная с дизайнерским вкусом.

Раздражает. Нагнетает. Пугает.

Щелчок замка — и я вскакиваю с кровати.

— Простите, Яна. — Женщина лет пятидесяти, в аккуратной униформе. — Вам передали.

Она входит и кладёт на кровать белый пакет с золотым логотипом. А на комод ставит бокал с водой.

— Примите душ. Переоденьтесь. И, пожалуйста, выпейте воду после. Это важно.

— Кто сказал? — Я еле узнала свой голос.

— Хозяин.

Хозяин? Его зовут хозяин?

Женщина уходит так же тихо, как и пришла.

Ни одной лишней фразы.

Ни одной эмоции.

Только снова щелчок замка.

Я разрываю упаковку... и замераю.

Откровенное бельё из чёрного кружева, почти невесомое. Тонкий халат из шёлка.

И ничего больше.

Это же не одежда, а издевательство. Напоминание, что я здесь для его удовольствия.

Отбрасываю одежду куда подальше. И наматываю круги по комнате.

Нет. Я не вещь. Не игрушка.

И не отдамся ему так просто.

Яна, вспомни, кто ты. Ты изменилась. Ты уже не та девочка, и он не имеет над тобой власти.

Смотрю на валяющееся бельё.

Он же выбирал это.

Знал, что подойдёт.

Знал, какого размера.

Какая ткань вызовет у меня жар и стыд.

И... воспоминания.

— Точно нет, — шепчу. — Не надену.

Я закипаю от злости.

От унижения.

Разворачиваюсь и взгляд падает на бокал, что стоит на комоде.

Обычная вода?

Разумеется… нет.

Слишком много совпадений. Слишком много команд.

«Примите душ. Переоденьтесь. Выпейте».

Я беру бокал в руку. Тонкое стекло приятно ложиться в пальцы.

Смотрю в него и желание выбросить куда подальше.

— А почему бы и нет?

Медленно подхожу к балкону, отодвигаю штору и распахиваю его.

На улице темно.

Лёгкий ветер.

Лес шевелился за оградой, как живое существо.

Но во дворе — сияние.

Взгляд сразу падает на... Вадима.

Стоит у подножия дома, разговаривает с кем-то по телефону.

Рука в кармане, сигарета в губах.

Как всегда собранный, сильный, неприступный.

Я прищуриваюсь, и решимость усиливается.

— Удачи тебе, Яна — в твоём сопротивление, — подбадриваю сама себя.

Подношу бокал к краю балкона.

И — отпускаю.

Стекло полетело вниз, сверкая в свете ламп.

Всплеск.

Бокал ударился об каменную дорожку — прямо у его ног.

Секунда — и Вадим поднял голову.

Наши взгляды встретились.

Лёд в глазах и злость.

Он увидел моё непослушание.

Понял — я сделала это специально. Назло.

Угол его губ дёрнулся. Но это точно не улыбка, а какой-то злой, довольный оскал.

Взгляд на меня — приговор. Я сейчас получу за свою выходку и, возможно, пожалею о сделанном.

Но сделано что сделано.

Я медленно возвращаюсь в комнату и плотно закрываю балкон.

Хоть на пару минут — отгородиться от его взгляда.

Сердце всё равно бьётся слишком громко. И внутри разливается странное… возбуждение. От страха. От вызова. От него.

Шаги в коридоре тяжёлые. Ровные. Не торопливые — и это самое страшное.

Вадим не бежит. Он поднимается медленно, зная, что я никуда не денусь.

Он наслаждался моментом, нагоняя страх. Каждый его шаг бьёт по моим нервам сильнее, чем крик или удар.

Я стою у балкона, как вкопанная. Ожидая его гнева.

Хочется спрятаться, а лучше — убежать, куда подальше, не оборачиваясь. Но вместо этого я лишь сжимаю пальцы в кулаки и жду неизбежного.

Дверь открывается спокойно, медленно, тихо.

Вадим входит, закрывает за собой, тихо хлопая ею. И смотрит на меня долго и молча.

— У тебя хороший бросок, — наконец говорит он, и в его голосе скользнуло что-то... опасное. — Почти попала. И я чуть не наступил на стекло.

Я молчу.

Губы пересохли от волнения.

Он подходит ближе. Медленно, как хищник.

— Это что, протест? — усмехается. — Или ты надеялась, что я не пойму? Не замечу?

— Я… — сглатываю. — Я не обязана пить то, что мне подсовывают. Там же не вода?!

— «Не обязана», — повторяет, будто пробуя вкус слов. — Слова взрослой и разумной женщины.

Пауза.

— Там была помощь... получить без сопротивления — тебя.

Он остановливается прямо передо мной. И я делаю нервный шаг назад, но упираюсь в дверь балкона спиной.

— Но, детка, — шепчет, наклоняясь ближе, — я всё равно тебя получу.

Он усмехается.

— Ты теперь моя. До последнего цента. И твой муж не просил тебя не трогать.

Я дышу тяжело, глядя ему в глаза.

Он близко.

Слишком.

Снова этот взгляд — будто проникает под кожу.

— Ты всегда была упрямая, Яна.

Он проводит пальцем по моей щеке.

— Но не глупой, так что не начинай глупить сейчас.

Громов склоняется ещё ближе. Его губы почти касались моих. Дыхание будто в меня.

— А если ты думаешь, что сможешь сводить меня с ума, как раньше, и остаться безнаказанной…

Он улыбается слишком холодно.

— Ты плохо меня помнишь, Яна.

Я стискиваю зубы. Губы дрожат.

Мне страшно.

Он угрожает не только словами, но и взглядом.

— Я не твоя, Вадим, — выдыхаю с трудом.

— Ты моя проблема, пока твой муж не рассчитается. И месть. Не дам забыть об этом!

Он резко отстраняется.

— Через час спустишься в том, в чём скажут. Или я сам решу, в чём тебя раздену. И без фокусов, Яна. В следующий раз буду сильно зол, а значит — пострадает твой зад.

Он уходит не оборачиваясь.

А я осталась стоять в пустоте, чувствуя, как по коже бегут мурашки.

И понимая, что начинается самое страшное. Ночь с ним...