O nome flutuou no ar escuro e silencioso da minha cozinha, chocando-se de forma violenta, frontal e devastadora contra a minha realidade atual.
Benjamin. É o nome do homem que eu abriguei. O homem gigantesco, imponente, coberto de cicatrizes de guerra e tatuagens assustadoras, que dorme no quartinho dos fundos da minha casa. O homem que achei ensanguentado, quase morto, com uma marca brutal de tiro de fuzil nas costas, vindo de uma guerra e de um inferno que eu jamais poderia sequer imaginar.
Uma náusea congelante subiu pela minha espinha. A minha respiração ficou ofegante, curta, desesperada. Eu arregalei os olhos para o vazio da cozinha, sentindo o mundo girar ao meu redor.
— Não... não, meu Deus. É impossível. É apenas uma coincidência absurda — eu murmurei baixinho, a voz tremendo i
