L’hiver approchait lentement, déposant sur Versailles une lumière plus pâle, plus fragile, comme si le soleil lui-même hésitait à franchir les lourdes tentures du palais. Les jardins, jadis éclatants, se vidaient peu à peu de leurs couleurs, laissant place à une austérité mélancolique qui semblait refléter les tourments silencieux de Françoise.
Depuis le bal où leur passion avait franchi une nouvelle frontière, elle vivait dans un état d’alerte constante. Chaque regard croisé, chaque silence prolongé, chaque sourire échangé dans les couloirs lui paraissait chargé d’une signification cachée. Elle comprenait mieux que jamais que Versailles n’était pas seulement un palais, mais un organisme vivant, nourri de secrets, d’observations patientes et de soupçons murmurés.
Elle poursuivait pourtan
