BAJO EL MANDO DE MI DESTINO

CAPÍTULO 2

El Precio de la Ambición

El eco de la voz de Maximilian Thorne me persiguió por todo el trayecto hasta el ático de mi padre en la Quinta Avenida. “El control es una ilusión”. Qué frase tan jodidamente arrogante para alguien que parecía sostener el mundo entre sus manos enguantadas en cuero italiano.

Me dejé caer en el sofá de terciopelo azul, ignorando la vista panorámica del Central Park que se extendía tras el ventanal. Mi mente era un caos de gráficos financieros y el recuerdo de esos ojos grises que me habían escaneado como si fuera un activo de alto riesgo.

—No dejes que te afecte, Alessandra —me dije a mí misma, frotando mis sienes—. Solo es un hombre que ha olvidado lo que es que alguien le diga que no.

Pero sabía que mentía. No era "solo un hombre". Era el socio que mi padre había elegido para salvar el legado Moretti, y ahora, legalmente, mi superior.

El sonido de mi teléfono interrumpió mis pensamientos. Un mensaje de un número desconocido hizo que mi pulso se acelerara.

«Mañana. 6:00 AM. Club de Remo de Manhattan. No llegue tarde de nuevo, señorita Moretti. El tiempo es el único activo que no puedo recuperar para usted. — M.T.»

Lancé el teléfono sobre la mesa de café. ¿A las seis de la mañana? El muy bastardo lo hacía a propósito. Sabía perfectamente que yo acababa de aterrizar de un vuelo transatlántico y que el jet lag me estaba matando. Era una prueba de resistencia.

A la mañana siguiente, el frío del amanecer calaba hasta los huesos. Llegué al club de remo a las 5:55 AM, vestida con ropa deportiva ajustada y una gorra que ocultaba mis ojeras. El muelle estaba desierto, excepto por una figura que remaba con una cadencia perfecta sobre el agua oscura del río.

Maximilian.

Llevaba una camiseta técnica que se adhería a su espalda ancha, marcando cada músculo mientras tiraba de los remos. Verlo fuera de un traje de tres piezas era... perturbador. No era solo un empresario; era un atleta. Había una fuerza bruta en sus movimientos que contradecía su elegancia en la sala de juntas.

Cuando alcanzó el muelle, saltó fuera del bote con una agilidad que me dejó sin aliento. El sudor perlaba su frente y el vello de sus brazos.

—Cinco minutos antes —dijo, consultando su reloj sin mirarme—. Hay esperanza para usted, después de todo.

—No se acostumbre, Thorne. Solo quería ver si era cierto que los demonios no pueden tocar el agua —respondí, cruzando los brazos sobre el pecho.

Él se acercó a mí. Demasiado. El calor que desprendía su cuerpo chocó con el aire gélido de la mañana. Se detuvo a centímetros de mi rostro, obligándome a inclinar la cabeza hacia atrás para sostenerle la mirada.

—En este mundo, Alessandra, los demonios no solo tocan el agua; la controlan —su voz era un susurro rasposo—. Mañana empezaremos con la auditoría de la división europea. Quiero que cada informe esté en mi escritorio antes de mediodía.

En un movimiento rápido, estiró el brazo para recoger una toalla que estaba justo detrás de mí. Su pecho rozó el mío por una fracción de segundo. Fue un contacto eléctrico, una descarga que me hizo flaquear las rodillas. Pude oler el almizcle, el esfuerzo y ese perfume caro que ahora se me antojaba adictivo.

Él se detuvo, con la toalla en la mano, dejando su rostro a milímetros del mío. Sus ojos descendieron a mis labios y, por un momento, el tiempo se detuvo. La tensión era tan espesa que casi podía saborearse.

—Usted es joven —murmuró él, y su tono cambió a algo más oscuro, casi una advertencia—. Tiene esa mirada de quien cree que puede conquistar el mundo. Mi trabajo es enseñarle que el mundo devora a las niñas que no saben dónde pisan.

—No soy una niña, Maximilian —siseé, negándome a retroceder.

—Pruébelo —desafió él, con una chispa de algo parecido al deseo —o al peligro— bailando en sus pupilas—. Porque si se queda en mi camino, la arrollaré sin pensarlo dos veces.

Se dio la vuelta y se alejó hacia las duchas, dejándome allí, temblando de rabia y de algo mucho más peligroso que el odio.

Entré en mi coche con las manos apretadas al volante. Mi padre me había advertido que Maximilian Thorne era implacable, pero se olvidó de mencionar que era el tipo de pecado en el que cualquier mujer sensata desearía caer.

Y yo nunca había sido una mujer sensata.