Lucien D’Artois caminaba por los pasillos oscuros, las botas crujiendo en el suelo de madera, el corazón latiendo con un peso que no podía nombrar.
La noche era densa, la luna escondida tras nubes plomizas, y el duelo con Silas, acordado en secreto para el amanecer, lo aguardaba como una sentencia. Las súplicas de Amélie resonaban en su mente, su voz rota rogándole que no peleara, sus ojos azules esquivándolo, incapaces de sostener su mirada, como si la vergüenza la consumiera. Lucien, con la levita negra desabrochada, sentía la necesidad de una última charla, un adiós que no había planeado pero que su alma exigía. No podía partir al bosquecillo sin ver a su esposa, sin entender, aunque fuera por un instante, el abismo que los separaba. Subió las escaleras, tropezando en la penumbra, y e
