La brisa de la tarde acariciaba los jardines de la mansión Vernay con una suavidad perfumada a rosas antiguas y glicinas. Philippe y Clarisse paseaban del brazo, sus pasos lentos sobre los senderos de grava blanca, mientras sus ojos paseaban con idéntica curiosidad sobre la flora y sobre los invitados que aún deambulaban entre estatuas y setos.
—Querida mía, dime una cosa —murmuró Philippe, llevando a los labios su bastón de marfil con aire pensativo—. ¿Qué opinas del conde de Talleyrand? Me pareció que llevaba la misma peluca que en 1840.
Clarisse soltó una risa baja.
—Es que probablemente sea la misma, Philippe. Aunque dudo que su patrimonio haya envejecido con la misma dignidad. Las joyas de su esposa... ¿las viste? De feria. Y no de la alta.
—Y esa vizcondesa de Montreuil —añadió é
