Bernadette permaneció en la cama unos segundos tras oír cómo la puerta se cerraba a su espalda. El eco de sus propias palabras—ese tembloroso "Te odio" que aún vibraba en el aire—le martillaba los oídos como una campana que acababa de sonar por primera vez. Le ardía la garganta, áspera y seca, como si hubiera tragado cristales. Se llevó una mano a los labios, desconcertada, como si pudiese arrancar de allí la voz que le había brotado sin permiso, sin control, después de años de absoluto silencio.
Pero el miedo era más fuerte que la sorpresa.
El miedo era un látigo que la empujó a levantarse de la cama con torpeza.
La amenaza de Silas, acusándola de deslealtad conyugal, colgaba como un yugo, sus palabras—“¿La muda… infiel?”—cortándola como cuchillos. El papel y la pluma, arrojados al sue
