BLAKE ASHFORD
(17 AÑOS)
Llego al campamento en menos de media hora. No me importa si manejo como loco, el chofer me dejó las llaves en cuanto me vió atravesar el umbral del garaje; lo único que pienso es en la voz de Liam al teléfono. Esa voz no la conozco. No era el genio sarcástico, ni el niño brillante. Era un animal acorralado.
El portón se abre porque el apellido Ashford todavía sirve de llave. Camino hasta el patio trasero, donde un grupo de chicos está reunido, nerviosos, con los celulares en la mano. Apenas me ven, bajan la mirada. Todos saben quién soy. Todos saben que no
conviene provocarme.
—¿Dónde está? —pregunto.
Uno de los chicos me señala un banco de piedra. Ahí está Liam, sentado, con la cara manchada de sudor y la mirada fija en el suelo. Las manos le tiemblan. El u
