Contrato de Dor

A Cláusula Que Cala

Arthur não voltou para o quarto naquela noite.

Isso não foi um gesto de respeito.

Foi estratégia.

Ele sabia que o silêncio machucava mais do que qualquer palavra. Sabia que me deixar sozinha com a cláusula ecoando na cabeça seria mais eficiente do que discutir. Arthur nunca precisava gritar. Ele apenas colocava a verdade na mesa e esperava que ela me esmagasse sozinha.

Passei a madrugada acordada, sentada na cama, encarando o vazio. Minha mão repousava sobre o abdômen sem carinho, sem afeto. Não havia amor naquele toque. Havia medo. Havia cálculo. Havia a consciência brutal de que meu corpo agora era parte de um contrato que eu nunca deveria ter assinado.

De manhã, ele entrou no quarto como se nada tivesse acontecido.

— Bom dia — disse, tranquilo.

Eu não respondi.

Arthur vestia um terno escuro, impecável, como sempre. O mesmo homem que destruiu meu mundo na sala de estar agora parecia pronto para comandar uma reunião de investidores. Para ele, tudo estava em ordem.

— Dormiu bem?

— Você sabe que não.

Ele deu um meio sorriso.

— Emoções alteram o sono. Vai passar.

— Nada disso vai passar.

Arthur se aproximou da cama.

— Vai, sim. Quando você aceitar.

Levantei.

— Aceitar o quê?

— Que não existe saída fácil.

— Eu não quero saída fácil. Eu quero liberdade.

— Liberdade é um conceito caro demais para quem depende de mim.

A frase não foi dita com raiva. Foi dita como um fato.

— Você está usando dinheiro como arma.

— Não. Estou usando realidade.

Ele caminhou até a porta.

— Temos um compromisso hoje.

— Eu não marquei nada.

— Eu marquei.

O escritório de advocacia que Arthur escolheu ficava em um dos prédios mais caros da cidade. Não era coincidência. Tudo ali gritava poder, controle e silêncio comprado.

O advogado nos recebeu com deferência excessiva. Chamou Arthur de “doutor”, me chamou pelo primeiro nome. Um detalhe pequeno, mas que dizia muito.

Sentamos frente a frente com a mesa de vidro entre nós.

— Arthur me pediu para esclarecer alguns pontos do contrato pré-nupcial — disse o advogado. — Especialmente no atual contexto.

— Gravidez — Arthur completou.

O advogado assentiu.

— A cláusula décima segunda foi redigida para garantir estabilidade familiar em situações sensíveis.

— Estabilidade para quem? — perguntei.

— Para o núcleo familiar — respondeu ele, sem hesitar.

Arthur cruzou os braços.

— Leia.

O advogado deslizou o documento na minha direção.

Li.

Cada palavra parecia uma sentença.

“Em caso de gestação vigente, qualquer tentativa de separação, afastamento conjugal ou pedido de divórcio iniciado pela esposa implicará:

a) Perda imediata de direitos financeiros;

b) Transferência integral da guarda provisória ao cônjuge masculino;

c) Restrição de movimentação patrimonial;

d) Penalidade por quebra contratual.”

Minhas mãos tremiam.

— Isso é ilegal.

— Não é — disse o advogado. — Foi homologado, validado e assinado com plena capacidade civil.

— Eu não fui informada disso.

— Você assinou.

Arthur inclinou-se para frente.

— Você confiou em mim.

— Você se aproveitou disso.

— Confiança é sempre um risco — respondeu ele. — Você perdeu.

Olhei para o advogado.

— E se houver abuso psicológico?

— É subjetivo.

— E traição?

— Não anula cláusulas patrimoniais.

Arthur sorriu.

— Eu te disse.

Saí do escritório com o peito apertado, sentindo que cada porta se fechava uma a uma.

No carro, Arthur dirigia em silêncio.

— Você venceu — disse eu.

— Isso não é uma guerra.

— É exatamente isso que é.

— Então aprenda a jogar.

Bianca apareceu naquela mesma noite.

Não avisou.

Não pediu permissão.

Entrou chorando.

— Eu não aguento mais — disse, assim que me viu.

Arthur observava da porta, sem intervir.

— Do quê? — perguntei.

— De tudo. Dos nossos pais. Da Helena. De você. De mim.

— Engraçado. Quando você estava na cama com meu marido, parecia aguentar bem.

Ela fechou os olhos.

— Eu errei.

— Você escolheu.

— Eu estava frágil.

— Eu estava casada.

— Ele disse que vocês estavam distantes.

— Ele sempre diz isso.

Arthur interrompeu:

— Não transforme isso em espetáculo.

Bianca olhou para ele.

— Você prometeu que ia me proteger.

Arthur deu de ombros.

— Eu prometi que cuidaria das consequências. E estou cuidando.

Bianca começou a chorar mais forte.

— Mamãe não fala mais comigo. Papai diz que eu destruí a família.

— Você destruiu — respondi.

— Você não entende — ela insistiu. — Eu sempre vivi à sua sombra. Você tinha tudo. O casamento perfeito. A vida certa.

— Então você decidiu roubar o que era meu.

— Eu quis ser vista.

Arthur riu, baixo.

— E foi.

Bianca me encarou.

— Eu não sabia da gravidez.

— Mas agora sabe.

— Isso muda tudo.

— Muda para quem? — perguntei.

— Para mim — ela disse. — Eu não posso carregar isso.

— Eu também não queria.

Arthur se aproximou de Bianca.

— Isso não é sobre você.

— Sempre é para você — ela respondeu, amarga.

— Vá para casa — disse ele. — Antes que piore.

Bianca saiu, quebrada.

Quando a porta se fechou, encarei Arthur.

— Você brinca com as pessoas.

— Eu administro danos.

— Você me usa como escudo.

— Você é minha esposa.

— Até quando?

— Até você parar de lutar contra o inevitável.

— E se eu não parar?

Arthur se aproximou, baixo.

— Então eu torno sua resistência inútil.

Ele colocou a mão no meu rosto.

— Pense bem. Você está grávida. Vulnerável. Observada.

— Eu não vou ser sua prisioneira.

— Já é.

Ele saiu do quarto, me deixando sozinha de novo.

Mas, dessa vez, algo era diferente.

Eu não chorei.

Sentei na cama e respirei fundo.

Arthur achava que tinha vencido porque tinha o contrato.

Ele não entendia uma coisa simples:

Contratos não controlam mentes.

E muito menos silenciam mulheres para sempre.

A partir daquele dia, eu não pensava mais em fugir.

Eu pensava em sobreviver.

E sobreviver, naquele casamento, exigia algo que Arthur ainda não tinha visto em mim.

Frieza.

Se quiser, sigo imediatamente com

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