LA MARQUE DE L'ALPHA

CHAPITRE 09

Je sais aussi ce que c’est que de ne rien avoir.

Mais surtout, je sais ce que c'est que de n'avoir rien à perdre. L'argent n'est pas synonyme de pouvoir, du moins pas pour moi. La plupart du temps, c'est juste une vraie plaie. Mon beau-père a toujours eu de l'argent, et ça n'a pas vraiment fait de lui un homme bien. La richesse lui a donné l'illusion qu'il pouvait faire ce qu'il voulait, quand il voulait, à qui il voulait, même à ses proches. Elle lui a donné le sentiment d'être puissant, invincible. Inarrêtable.

C'est aussi l'argent qui a détruit l'âme de ma mère. Mais je ne veux pas penser à elle ni à son mari monstrueux pour l'instant. Alors, cherchant désespérément à me distraire de ce passé que je veux oublier, je fais une rapide recherche d'images pour trouver le mystérieux Tristan.

Immédiatement, des milliers de photos de Tristan prises par des paparazzis apparaissent.

En les voyant, je ne peux m'empêcher de rire de moi-même, d'avoir été si ignorante de sa célébrité. Je me dis que je n'ai jamais passé assez de temps à lire les tabloïds, ou quelque chose comme ça. Je ne me suis jamais vraiment intéressée aux potins sur les célébrités ; je préfère garder la tête baissée, l'esprit concentré. De toute façon, je sais qu'il vaut mieux ne pas croire les histoires minables que je vois dans les journaux. J'ai appris par expérience que la plupart ne sont que des balivernes, fabriquées pour vendre leurs torchons, avec parfois une infime part de vérité pour faire bonne mesure. Mensonges sensationnalistes et scandales fabriqués de toutes pièces.

Une chose est sûre, cependant, c'est la multitude de photos du beau visage de Tristan. Photo après photo, je me rappelle à quel point il est incroyable. Sublime, incroyablement parfait.

La photo la plus sublime est un portrait, probablement pris pour son entreprise. Ses yeux sont si brillants, son regard si intense, que je ne peux m'empêcher de m'arrêter et de le fixer, émerveillée par la beauté, la rage et la confusion d'un homme à la fois.

Tandis que mes yeux scrutent son visage, le désir me consume, une vague de chaleur me brûle la poitrine. Comme si elle avait une volonté propre, ma main glisse dans l'ouverture de ma robe, glissant instinctivement entre mes jambes.

— Je te veux, murmuré-je, fixant ces yeux qui semblent me regarder de loin.

— Dieu, aide-moi, je te veux tellement que je peux te goûter.

Je sais alors ce que je dois faire.

J'espère seulement que ce n'est pas une erreur.

Le lendemain, à midi, je me dirige vers la porte d'entrée de la Wolfe Tower, sur la 5e Avenue. J'ai déjà vu ce bâtiment mille fois, même si je n'en connaissais pas le nom. Si Tristan est un narcissique, au moins n'a-t-il pas écrit son nom en lettres géantes pour affirmer sa grandeur.

Le souffle court à cause de la nervosité, je baisse les yeux vers mes vêtements. Pas de salopette crasseuse aujourd'hui. À la place, je porte un chemisier blanc ajusté et une longue jupe en soie bleue fluide. Aux pieds, une paire de sandales beiges à brides. Ce n'est pas la chose la plus sensée au monde, mais bon. Il fait chaud. Presque l'été. Il me semble normal de libérer mes orteils, habituellement protégés par un cuir au cas où un morceau de bois leur tomberait dessus.

Je me suis maquillée un peu, mais pas trop – du mascara, un peu d'eye-liner et un léger gloss – et mes cheveux sont détachés. J'essaie sans doute d'avoir l'air à la fois sexy et décontractée. J'ai défait les premiers boutons de mon chemisier pour révéler un léger décolleté, juste assez pour envoyer un message ambigu.

La jupe aussi est ambiguë. Elle dit :

— Je suis couverte et pudique, mais je peux parfaitement f***********r sans me déshabiller.

Ce qui, avec le recul, est un message horrible. J'aurais vraiment dû porter un jean, ne serait-ce que pour m'empêcher de succomber à la tentation encore plus grande de l'homme le plus sexy du monde.

J'aurais probablement dû aussi avoir un cadenas et une chaîne attachés à ma culotte.

Je jette un dernier coup d'œil à la façade du bâtiment avant de m'y précipiter. Haut et imposant, le gratte-ciel de verre reflète le monde qui l'entoure, comme camouflé par son propre environnement en plein cœur de Manhattan. Il semble presque se cacher à la vue de tous, comme s'il ne voulait pas être remarqué.

Je me demande si Tristan est pareil. Il lui serait impossible de se cacher, bien sûr ; un homme qui lui ressemble ne peut pas vraiment dissimuler son existence au monde. Mais pour la première fois, je me rends compte qu'il n'aime peut-être pas l'attention des étrangers. Peut-être n'est-il pas ravi d'être célèbre pour rien d'autre que d'être riche et beau. Il est si renfermé, si secret. C'est son mystère qui m'a attirée vers lui. Même si cela aurait dû être un signal d'alarme.

En parlant d'attention, alors que j'entre dans le hall de l'immeuble, je réalise pour la première fois que je n'ai pas eu de ses nouvelles depuis la veille. Aucun message ne confirme ce déjeuner que nous sommes censés partager ensemble. Rien, même, n'indique à quel étage se trouve son bureau. Et pourtant, je suis là, à débarquer à notre rendez-vous presque non confirmé, comme une folle.

Pour autant que je sache, il a oublié qu'il a lancé cette invitation. Mais j'en doute. Il ne semble pas être le genre d'homme à faire de telles propositions à la légère.

Claquant des dents, je me dirige vers le poste de sécurité.

— Excusez-moi, où est le bureau de Tristan Wolfe, s'il vous plaît ?

demandé-je, d'une voix tremblante.

Le garde m'observe un instant avant qu'un bourdonnement ne se fasse entendre sur son bureau. Il appuie sur un bouton et, presque aussitôt, j'entends la profonde sensualité de la voix de Tristan.

— Faites-la monter, dit-il.

— Immédiatement.

— Au quatre-vingt-unième étage, dit l'homme.

— Prenez le dernier ascenseur à droite. Je vous ouvre.

Il paraît soudain encore plus nerveux que moi, comme s'il risquait de se faire tuer s'il fout tout en l'air.

— Merci, dis-je en lui adressant un sourire amical.

Une fois de plus, je me rappelle que je ne suis pas la seule à trembler en présence de Tristan.

En arrivant à l'ascenseur, je remarque qu'il n'y a aucun bouton à gauche ou à droite. Pas même de lumière au-dessus pour m'indiquer s'il monte ou descend. Mais comme s'il anticipait mon arrivée, un léger bourdonnement retentit et les portes s'ouvrent brusquement, m'attirant à l'intérieur.

Dès que je monte à bord, les portes claquent derrière moi et la chose commence à s'élancer vers le ciel.

Les murs et le plafond sont recouverts de miroirs, tout comme le sol. En baissant les yeux, je ris en réalisant que je vois sous ma jupe. Je serre brusquement les cuisses, ramenant mon regard vers le mur d'en face pour examiner mon visage une dernière fois.

Eh bien, il faut bien que ça fasse l'affaire. Que je sois d'une beauté éblouissante ou non, je suis sur le point d'avoir un rendez-vous d'affaires – ou autre – avec Tristan Wolfe.

L'ascenseur ralentit quelques secondes à l'approche de sa destination. J'inspire profondément, essayant de ralentir mon rythme cardiaque dans les dernières secondes avant que Dieu ne sache ce qui va se passer.

Lorsque les portes s'ouvrent, je sors, m'attendant presque à voir Tristan immédiatement. Mais au lieu de cela, je suis accueillie par une femme assise à la réception qui m'adresse un sourire rapide et étrange.

Elle paraît jeune et pas jeune à la fois. Son expression est sournoise, omnisciente, déconcertante. Quelque chose chez elle me donne l'impression qu'elle me perce à jour, comme si elle savait à quel point son patron m'excite, que j'ai choisi chaque vêtement pour des raisons liées à la sexualité.

À mon grand désarroi, elle est aussi d'une beauté exquise. Le genre de femme que je n'ai jamais vue que sur les couvertures de magazines. Ses cheveux sont longs, blonds et ondulés. Ses yeux sont verts et ses cils foncés.

— Va à gauche, dit-elle d'une voix sensuelle et sensuelle.

Si j'étais moins hétérosexuelle, j'aurais probablement essayé d'obtenir son numéro. Je me demande si Tristan l'a déjà baisée, puis je me reproche d'avoir laissé mon esprit s'égarer dans ce lieu d'insécurité féminine des plus laids.

Femme, c'est une pensée très destructrice. Arrête.

Je me dirige vers la gauche et traverse le couloir en passant par une porte vitrée ouverte, qui se ferme toute seule dès que j'entre. Je me retourne pour voir que la vitre s'est assombrie immédiatement après la fermeture, de sorte que je ne peux plus voir le couloir ni la réceptionniste.

Je me retrouve dans une grande pièce, avec une cheminée à une extrémité, un long canapé en cuir et deux fauteuils disposés devant. Cela ressemble plus à un salon confortable qu'à n'importe quel bureau que j'ai vu. Mais il n'y a aucune trace de l'homme que je suis venue rendre visite.

— Allô ?

— Entre, Ariana, crie une voix désormais familière venue de quelque part au loin.

— Je t'attendais.