Анна стояла перед зеркалом в крошечной комнате дешёвого салона красоты, вцепляясь пальцами в край раковины. Запах аммиака от краски для волос щипал глаза, но она не отводила взгляда от своего отражения. Тёмно-каштановые волосы, годами бывшие её отличительной чертой, теперь лежали на полу мокрыми прядями, похожими на мёртвых змей. Мастер, щурясь через очки в стиле ретро, наносил последние штрихи краски платинового оттенка. «Как вам?» — спросила она, вращая кресло. Анна кивнула, не в силах вымолвить ни слова. В груди клокотало что-то между надеждой и ужасом.
Она вышла на улицу, закутавшись в шарф, хотя день был теплым. Новый цвет волос делал её неузнаваемой — призрачной, почти прозрачной. Давид, встретивший её у метро, присвистнул: «Похоже, тебя подменили. Теперь он точно потеряет твой след
