Um dos moleques deu um passo à frente. Devia ter uns vinte e poucos anos, olhar faminto, dentes cerrados. Estava com uma camisa regata encharcada de suor e uma pistola enfiada na cintura, visível demais para ser ameaça discreta.
— A gente só quer a garota… e essa tua corrente de ouro aí. — disse com a voz baixa, tentando parecer calmo. — Passa logo, tio.
Maurice não respondeu de imediato. Apenas virou levemente o rosto, de modo que parte do maxilar ficou à mostra na penumbra da luz fraca. Os olhos seguiram atentos os movimentos dos três.
Ele sorriu.
Mas não mostrou os dentes.
Foi um sorriso frio, calculado, quase triste. Um aviso.
— Querem a corrente? Levem. Querem o relógio também? Sem problema. — falou enquanto já tirava devagar o Rolex do pulso e o estendia à frente. — Agora… ela,
