Ela não parecia surpresa por vê-lo ali. Observou cada centímetro dele com a calma insolente de quem sabe o efeito que causa. Maurice, de cueca, com a calça social nas mãos, o corpo enorme em tensão absoluta.
Ela sorriu. Um sorriso pequeno, quase c***l.
— Vai sair? — perguntou, a voz baixa, como se já soubesse a resposta.
Maurice não respondeu. A garganta seca, os olhos tentando se manter nos dela, mas falhando a cada segundo. Desciam. Subiam. Recuavam. Ele era um homem em guerra consigo mesmo — e estava perdendo.
— Tá com calor? — ela provocou, o olhar escorregando pelo peito nü dele.
Ele fechou os olhos por um instante, o maxilar travado.
— Volta pro quarto, Violeta — disse por fim, a voz rouca, controlada com esforço. — Agora.
Ela não se mexeu. Nem um passo. O corpo dela ardia, e
