Maurice ficou ali, parado, estático, como se o ar tivesse se tornado concreto ao seu redor. O peito arfava, mas ele não se movia. Lutava com os próprios demônios, e naquele instante, cada um deles parecia ter voltado com mais força. O calor no corpo era só parte da tortura — o resto era culpa, era medo, era o peso de tudo o que não podia ser dito.
Nada parecia fácil naquele momento. Violeta era desej0 e provocação, sim, mas também era lembrança viva do que ele mais queria esquecer. A missão, o sangue, a maldita noite que não saía da memória. E ele só não contava que poderia piorar.
Violeta entrou no quarto, deixando a porta escancarada. Ela sabia. Sabia que os olhos dele estavam nela. Que a atenção de Maurice era inteira dela, mesmo que ele tentasse resistir. Caminhou devagar, com a conf
