Die Luft im Flur war kühler, fast erleichternd, als ich auf den Aufzug zuging. Mein Ballkleid – dieses schwere, fliederfarbene Monstrum – raschelte bei jedem Schritt. Ich kam mir vor wie eine Figur in einem Drama, gefangen in einer Szene, die immer und immer wieder ablief. Der Spiegel im Aufzug zeigte mein Gesicht, blass, die Lippen zu einem festen Strich gepresst. Meine Augen waren leer, als ich mein eigenes Spiegelbild ansah. „Wer bist du eigentlich?“ flüsterte ich mir selbst zu, doch die Antwort blieb aus.
Als ich die Suite erreichte, fiel die Tür hinter mir ins Schloss, und ich war allein. Endlich allein. Doch die Stille war bedrückend, fast erdrückend. Ich löste die schweren Stoffe meines Kleides, Schicht für Schicht, bis ich nur noch in meinem Unterkleid dastand. Meine Haut prickelt
