Ella abrió un armario para bajar los platos mientras él sacaba la lasaña del horno y fruncía el ceño mirando sobre su hombro.
—Lo sabía.
—¿Qué?
—Rara vez pasas tiempo aquí. —Levantó los dos platos en el armario y luego señaló los dos vasos. —Tienes dos porque si uno está sucio, tienes el otro, pero no traes a nadie aquí y no vienes aquí con frecuencia.
—Es cierto. Tengo una isla privada en la costa de California.
—Es la isla sexy con una playa de la que Magda me habló.
Él se rió.
—¿Ella la llamó sexy?
—No. Ella la llamó una prisión —disfrutó perversamente de su ceño fruncido. —Nos contó cómo pasaba todo el día descansando en pijamas de seda en una playa blanca inmaculada. Me la imagino como algo sexy. Ella pensaba lo contrario.
Encogió los hombros.
—Es su pérdida. Se lo habría p
