Samt ruinen

Zimmer Elf

Nia fand die Tür ihres Bruders bereits offen vor.

Sie hatte nicht geklopft. Sie war die Treppe zu zweien hinaufgestürmt, Cassian irgendwo hinter ihr, noch immer mit dem Gewicht des Gästebuchs im Gesicht, und als sie den zweiten Stock erreichte und sich zu Zimmer elf durchzählte, stand die Tür nicht weiter als eine Handbreite offen, als hätte jemand vorgehabt, sie richtig zu schließen, und wäre dabei auf halbem Weg unterbrochen worden.

"Jude."

Keine Antwort. Sie stieß die Tür mit zwei Fingern den Rest des Weges auf, dieselbe vorsichtige Geste, die Celeste unten am Gästebuch benutzt hatte, und trat ein.

Das Zimmer war leer, und es war nicht schon lange leer gewesen. Eine Tasse Tee stand auf dem Nachttisch, noch leicht dampfend, an ihrer Oberfläche bildete sich bereits eine dünne Haut. Sein Mantel lag über der Rückenlehne eines Stuhls. Seine Schuhe standen an der Tür, ordentlich nebeneinander, so wie er sie immer hinstellte, eine Angewohnheit, die ihre Mutter beiden als Kindern eingeprägt hatte und die Nia selbst nie hatte beibehalten können, während Jude sie nie hatte ablegen können.

Was fehlte, war Jude.

"Er war noch vor einer Minute hier," sagte sie, hauptsächlich zu sich selbst, obwohl Cassian hinter ihr in die Tür getreten war und mit einem Ausdruck, den sie nicht recht benennen konnte, über ihre Schulter ins Zimmer blickte.

"Das Fenster," sagte er.

Sie folgte seinem Blick. Das Fenster auf der anderen Seite des Zimmers stand mehrere Zentimeter offen, die Vorhänge bewegten sich leicht in einem Luftzug, der eigentlich nicht existieren sollte, da das Zimmer im zweiten Stock lag und die Luft draußen den ganzen Nachmittag ruhig genug gewesen war, um die Fahnen auf der Vorderterrasse des Hotels schlaff hängen zu lassen. Nia trat hinüber und blickte hinaus, halb erwartend, halb fürchtend, den Körper ihres Bruders auf dem Kies darunter zu sehen.

Da war nichts. Keine Leiter. Kein Seil. Keine Spur auf dem Fensterbrett, die darauf hindeutete, dass jemand in irgendeine Richtung hindurchgeklettert war.

"Er ist nicht so hinaus," sagte sie.

"Dann wohin."

Sie drehte sich zum ersten Mal richtig ins Zimmer, und erst da bemerkte sie die zweite Tür, halb verborgen hinter einem Kleiderschrank, der verschoben worden war, nicht sehr weit, nur genug, um einen Rahmenspalt sichtbar zu machen, der nicht sichtbar sein sollte, würde der Schrank an seinem vorgesehenen Platz stehen. Sie ging hinüber und öffnete sie, bevor sie sich richtig dazu entschlossen hatte.

Es war kein Schrank. Es war ein schmaler Bediensteten-Gang, wie ältere Hotels ihn manchmal aus einer Zeit bewahrt haben, in der Personal erwartet wurde, sich durch die Wände zu bewegen, statt durch die Zimmer, die sie versorgten, und er verlief in beide Richtungen in eine Dunkelheit hinein, d**k genug, dass das Flurlicht hinter ihr kaum drei Schritte weit hineinreichte.

"Nia." Cassians Stimme, jetzt dicht hinter ihr, leise. "Ich glaube nicht, dass du da hineingehen solltest, ohne zu wissen, wohin es führt."

"Er ist irgendwohin gegangen."

"Er ist absichtlich irgendwohin gegangen, durch eine Tür, die sein Zimmer nicht haben sollte, direkt nachdem seine Schwester und ein Fremder angekommen sind und Fragen gestellt haben, die er offensichtlich nicht gestellt haben wollte." Er sagte es sanft, aber er sagte es auch deutlich, und sie hasste, dass sie die Logik daran nicht widerlegen konnte. "Das ist kein Mann, der sich verirrt hat. Das ist ein Mann, der geflohen ist."

"Vor was."

"Ich weiß es nicht. Aber ich würde vermuten, vor dem, was uns bevorsteht, weil wir dieses Gästebuch unten gelesen haben."

Sie hatte noch eine Hand an der Tür des Gangs, halb schon im Dunkeln, als irgendwo tief im Gang eine Dielenbrett knarrte, langsam und bedacht, das besondere Gewicht eines Schritts, dem es gleichgültig war, ob er gehört wurde.

Keiner von beiden bewegte sich.

Der Schritt kam wieder, diesmal näher, und mit ihm, so leise, dass sie es sich hätte einbilden können, hätte Cassians Hand sich nicht im selben Moment tatsächlich um ihr Handgelenk geschlossen, unverkennbar real, begann jemand im Dunkeln, sehr leise, die ersten Takte eines Hochzeitsmarsches zu summen.