Der Salon war verwandelt, als sie hinuntergebracht wurden für das, was Celeste, ohne jede erkennbare Ironie, das Probeessen nannte, lange Tische, gedeckt mit Silber, das vom Alter weich geworden war, Kerzenlicht statt elektrischem Licht, und, darum versammelt, eine Gruppe von Stadtbewohnern, die Nia noch nie in den Flimen des Hotels gesehen hatte, gekleidet in Stilen, die sich subtil, hartnäckig falsch anfühlten für die Jahreszeit, für das Jahrzehnt, für alles, das sie hätte benennen können.
"Lächeln," murmelte Celeste, hinter ihrem Stuhl vorbeigehend. "Sie sind einen weiten Weg gekommen, um das ordentlich vollendet zu sehen."
Nia lächelte, weil es sich gefährlicher anfühlte, sich etwas so Kleinem zu widersetzen, als nachzugeben, und ließ ihre Augen über den Tisch wandern, Gesichter kata
