Clara Narrando
Dona Marta ainda segurava minha mão. O olhar dela estava distante, como se lembrasse de algo que fazia tempo que ela não tocava.
— Você não é a única, minha filha.
Franzi a testa, confusa.
— Como assim?
Ela respirou fundo, apertando meus dedos com mais força.
— Eu também passei por isso.
Meu estômago embrulhou.
— Dona Marta…
Ela desviou o olhar, fixando em um ponto qualquer da parede.
— Eu nunca falei disso. Nem pro Caio. Nem pra ninguém. Mas eu sei como é. Sei como é crescer num lugar onde a gente devia estar protegida e, na verdade, vive com medo.
Fiquei em silêncio, esperando ela continuar.
— Meu pai… ele fazia comigo o que o seu fez com você. E minha mãe? Minha mãe fingia que não via. Dizia que eu tinha que obedecer ele, que ele era o homem da casa. E eu obe
