How to Wear a Crown

Chapter XII

Episode: Your Song

- Bom dia, Príncipe William. - clamou com uma reverência graciosa.

Louis piscou os olhos, dobrando meticulosamente as mangas de sua camisa de seda branca enquanto observava firmemente seu reflexo no espelho.

- Bom dia, Lorena.

- Jezebel trouxe seu café mais cedo e o depositou no criado mudo, depois foi resolver outras tarefas pendentes. Há algo em que lhe possa ajudar?

- Na verdade, há. Minha tinta preta acabou. Preciso de mais tinta fresca, pode providenciar pra mim?

A criada morena franziu o nariz parecendo confusa, Louis acrescentou rapidamente.

- É para escrever cartas à minha família. Você sabe, eu amo escrever. Gosto de deixá-los cientes de que estou bem.

- Oh, sim, vossa alteza. Retornarei assim que possível.

Tomlinson concordou, ajeitando a franja que insistia em cair sobre sua testa logo que crescera mais do que o suficiente.

O que soou dois minutos depois, a porta foi aberta, Lorena adentrando com dois potes de vidro preenchidos de tinta fosca e fresca.

- Isso é o bastante, vossa alteza?

- Sim. Com certeza. Foi rápida. - exclamou em agradecimento.

- Há uma divisão na ala dos criados com uma espécie de estoque para abastecimento de tudo que julgam ser necessidades dos príncipes. Se necessitar de mais delas, me deixe saber.

- Obrigado. - disse satisfeito, depositando os potes sobre um prateleira de madeira do quarto. - Hoje terei aula do que mesmo?

- Quarta-feira. Aulas regulares de política, seguida da atividade específica de instrumentos musicais.

- Certo. É o que é.

***

Após seis horas acompanhados de um ancião calvo com de voz monótona, tudo que a maioria dos príncipes não desejavam era que a aula de tarde fosse de instrumentos.

Não que eles desgostassem, no entanto era consensualmente a menos favorita dentre todas as outras - em que geralmente seus esforços físicos desestressavam seus corpos entediados. 

Para Louis, embora, era sua favorita.

Cada príncipe estava suposto a escolher um instrumento de sua preferência e pegar prática nele até que tocasse com perfeição - fazia parte do desenvolvimento intelectual de um futuro rei.

A maioria optava por violino ou piano de corda, contudo, Louis sempre almejara tocar harpa.

Apesar de soar como o mais fácil, não era.

Ele já sabia manusear as cifras de um piano, possuía certa familiaridade com as cordas do violão, e agora estava pronto para aprender a dedilhar suavemente as notas sinfônicas em uma delicada harpa de ouro, a qual era disponível para uso durante as aulas.

O professor principal era um adulto, chamava-se Dingo, e contava com a ajuda de muitos outros auxiliares. Um pra cada príncipe.

Todos os músicos auxiliares eram obrigados a terem conhecimento fluente em todos os instrumentos, e eles ficavam à mercê da preferência que seu príncipe demonstrasse.

Tomlinson encontrou-se com Paul, seu instrutor particular no canto do estúdio de música, ganhando a admiração do mesmo por escolher tal instrumento - que era uma escolha rara para jovens.

Eles passaram os primeiros trinta minutos em ensinamentos teóricos sobre as notas da harpa celta - composta por cordas estendidas em uma moldura dourada aberta, que, na execução, se dedilha, dispondo de pedais rudimentares que afetam a afinação das cordas, gerando sons cromáticos.

Com suas primeiras tentativas Louis revelou-se um aluno de aprendizagem fácil, executando com sucesso os acordes iniciais, tentando transformar aquilo em uma composição harmônica.

- Aprendeste rápido, vossa alteza, estou impressionado. - Paul elogiou. - Talvez se afinar dois graus mais agudos obtenha um som mais limpo.

- Agradeço seu conselho. Ajustarei imediatamente.

Duas horas se transcorreram. A sala era uma bagunça de sinfonias, uma salada de melodias feitas por diversos meios. 

Louis Tomlinson - com sua harpa e uma vontade fervorosa de domina-la - não foi considerado o aluno destaque, embora.

Esse título pertenceu a Niall Horan e sua habilidade extraordinária com a flauta. 

Sentado em um canto afastado, com seu instrutor, Niall soprava poesia de seus lábios, e aos poucos os outros jovens foram parando o que faziam para escuta-la. Escutar palavras transformadas em composição musical, ritmadas como um soneto, rimadas de modo singular.

Diz-se que canções traduzem sentimentos.

Niall soava como uma libertação poética deles. O príncipe que pouco conversava ou confiava nas pessoas estava demonstrando, em sílabas não ditas e notas bem entoadas, que ele era um poço de talento subestimado.

E havia muito potencial ali.

Os demais, com seus olhos de admiração, esperaram que finalizasse para preencherem o silêncio com aplausos altos.

Aplausos que causaram o enrubescer da pele quente do loiro, remoendo uma alegrias contida e se limitando a olhar brevemente para cima com um meio sorriso de agradecimento.

Estava tudo tão calmo.

Tão certo e harmônico...

Parecia que havia algo faltando.

Algo de errado.

Foi nesse instante - em meio a devaneios de concórdia e sorrisos fascinados - que alguns príncipes começaram a notar a ausência de alguma coisa.

Ou melhor, alguém.

Como se estivessem a espera do empecilho que estragaria o momento com seu trejeito arrogante e comentários esnobes.

Foi assim que deram por falta do príncipe Harry Edward Styles que, se alguém houvesse se importado o suficiente para reparar, estava sumido desde segunda, ausentando-se das aulas teóricas e práticas, dos almoços, cafés e jantares, e nem mesmo dando o ar das graças do Salão dos Homens.

****

- Senhor, precisará de nós para mais algum serviço? - Jezebel indagou-lhe, desamassando a borda de seu avental de babados brancos.

Lorena estava logo atrás dela, olhando Louis através de suas orbes verdes claras tímidas e um sorriso contido no rosto.

- Não, garotas, está tarde já, peço que vão descansar assim como eu. Têm feito muito por mim. - Louis disse, fazendo uma breve reverência para as duas, que o fitaram perplexas depois disso.

Um m****o da família real jamais deve se encurvar diante uma figura inferior, como uma criada. Era a etiqueta.

Mas isso não parecia impedir o futuro rei de Riverland de demonstrar respeito e submissão para duas moças com tão pouco a oferecer além de suas mãos de obra.

Apesar de parecerem ainda desconcertadas e incrédulas, elas o devolveram a reverência e se despediram, desejando uma noite de sonhos bons e deixando seu aposento.

Louis pôde inspirar fundo ao estar sozinho.

Mas, ele sabia. Não estava sozinho.

Estava acompanhado de sua fiel insônia, que o manteria acordado provavelmente até pouco antes do sol raiar, quando seu corpo cederia de exaustão.

Pensou o que seria dessa vez.

Durante algumas madrugadas ele escrevia.

Em outras, lia livros diversos que buscava na biblioteca.

Quando estava inspirado, desenhava.

No entanto, nenhuma destas atividades pareciam agrada-lo no momento. 

Uma súbita coceira na ponta de seus dedos sinalizavam que seu coração palpitava pela harpa. Ele queria tocar. Definitivamente queria tocar.

Apesar de seguir as regras de conduta a finco, não havia nenhuma que o impedisse de utilizar especificamente o estúdio de música durante a madrugada. Talvez não tenham a estabelecido por conveniência, já que ninguém possivelmente iria dedilhar composições após meia-noite.

Portanto Louis não enxergou problema em apropriar-se da harpa celta durante algumas horas, enquanto o sono não caísse em suas pálpebras. Além do que, a sala possuía um revestimento de isolamento acústico, ninguém se incomodaria com aquilo.

Determinado, Tomlinson abandonou seu pijama de ceda e colocou uma calça de malha fina preta, uma camisa branca simples e rumou descalço mesmo para o andar debaixo, estreitando os olhos na intenção de enxergar o caminho em meio ao breu da noite.

Sombras formadas pela luz da lua - infiltradas através das janelas de vidro sem cortinas - refletidas em móveis, cedia ao trajeto um ar sombroso e mitológico, principalmente as esculturas de anjos e divindades gregas.

Ele sabia que estava perto após cruzar toda a parte central do palácio, desviando discretamente de um ou outro guarda que realizava a patrulha noturna.

Foi ao empurrar sutilmente a maçaneta do estúdio, que surpreendeu-se ao escutar a música.

Estava muito escuro para distinguir quem era, ou o que tocava. Ele reprimiu a surpresa e adentrou rapidamente a sala, fechando rápido a porta atrás de si para abafar o som vibrante.

Percebeu ser da área dos pianos de corda.

Era uma melodia de piano.

Estrondosa.

Forte.

Intensa.

Pelo o que escutava, sentia. Sentia muito.

A música possuía uma profundidade espiritual tão sólida que era quase absorvida por seus poros.

Os acordes eram pressionados com uma rapidez espetacular, tocados em uma mescla de primeira e terceira oitavas, compondo um som grave e energético, como o efeito de um trovão explícito em teclas de piano.

Era ... Demasiado.

Parecia sacudir a sala, arrepiar a pele e embaralhar a audição.

Mas, sob toda intensidade monstruosa e agressiva das notas - pressionadas principalmente em um conjunto de dó-mi-sol simultaneamente e da deriva apressada que a mão direita exercia sobre a terceira oitava - havia algo perdido ali.

Havia um sentimento no miolo da coisa.

Não era só música.

Era um grito abafado e sufocante.

Era uma união de sons secos e penetrantes que diziam muito além daquilo.

Havia solidão.

Havia dor.

Parecia uma névoa de confusão em que uma pequena lágrima se dispersava em seu centro.

Um pedido de socorro mudo, e um grito de desespero surdo.

Aquilo soava como uma tortura para os ouvidos. Soava como uma composição musical que não significava poesia, e sim uma pintura abstrata.

Louis quase se sentiu um sinestésico ao conseguir enxergar através daquele som ácido uma tela, pintada com cores sólidas e nostálgicas como um Azul Oxford atrelado ao Preto fosco em pinceladas largas e aleatórias. E no foco de toda a disposição sombria, havia um pingo azul claro derramado em seu meio, como uma lágrima pura e triste prestes a deslizar.

Completamente atordoado, Tomlinson fez o seu melhor para comandar as pernas a se moverem, tateando as paredes do estúdio até chegar no armário onde se guardavam objetos básicos e pequenos, como palhetas, baquetas, cordas extras e fósforos para acenderem as lamparinas.

Ele pegou cuidadosamente uma lamparina de base de cobre e cúpula central de vidro e retirou um fósforo de uma caixinha.

Fechou o armário silenciosamente e andou às cegas pelo grande cômodo, esforçando-se para não tropeçar em fios ou instrumentos.

Ao perceber ter finalmente chegado na frente da origem de toda aquela música vomitada continuamente, apoiou a lamparina sobre a cauda do enorme piano preto de corda e acendeu o fósforo, lançando luz sobre o ambiente.

A luz aniquilou as sombras.

E incendiou seu interior.

Foi imediato quando a claridade atingiu o perímetro ao redor do artefato.

E revelou-se ali o músico, 

Revelou-se a presença do intragável Harry Edward Styles.

Sua alma se expondo e sendo inflamada pelas chamas de uma madrugada trágica de verão.