—¿Estás lista? —pregunta Agnes, esta vez con más suavidad.
Mis labios se separan.
—No —respondo.
Pero me doy la vuelta igual. Porque esto no va de estar lista. Va de sobrevivir. Va de fingir que no siento nada mientras camino hacia el altar.
Aunque lo mire a los ojos.
Aunque me tiemblen las rodillas.
Aunque el cuerpo me arda al recordarlo dentro de mí.
Va de fingir que no me afecta.
Y luego, él se instalará en mi castillo.
Dormirá bajo este mismo techo que juró incendiar.
Caminará por estos corredores con las botas llenas de barro y pasado.
Se sentará a la derecha de mi padre en la mesa del salón —cuando no en su lugar, como cabeza del clan—. Tomará decisiones que antes eran nuestras. Revisará las cuentas, las cosechas, las armas. Hablará con nuestros hombres. Dará órdenes a nue
