O rugido de fúria de Dom Castilho ecoou pelo escritório enquanto ele arremessava uma cadeira contra a parede, quebrando-a em pedaços. Seu peito arfava, e o ar entrava e saía de seus pulmões como um ferro em brasa. Sua pele pálida estava tingida de um vermelho febril, as veias saltavam em suas têmporas, pulsando com uma fúria incontrolável.
"Maldito bastardo!"
Ele gritou mais uma vez, dessa vez socando a mesa de madeira maciça com tanta força que a dor explodiu em seus nós dos dedos. Ele não se importava. Queria sentir dor. Queria que algo aliviasse aquela raiva insuportável que queimava dentro dele como fogo.
Seu escritório, outrora um símbolo de poder e controle, estava irreconhecível. O chão de mármore branco agora estava coberto por destroços. As prateleiras embutidas, feitas de made
