Él arranca sin decir nada, sus manos fuertes en el volante, las luces de la ciudad reflejándose en su perfil. Tiene esa expresión seria, esa que me hace querer reír solo para romperla.
Abro un ojo y lo miro.
—Oye... —murmuro.
—¿Qué?
—Tienes las manos bonitas.
Lo escucho suspirar y casi sonríe, pero no del todo.
—Estás ebria.
—Y tú estás gruñón —le contesto, alzando la barbilla.
Él gira un poco la cabeza, con esa sonrisa mínima que apenas se le escapa cuando intenta no perder la compostura.
—¿Por qué te cuesta tanto comportarte?
—Porque comportarme es aburrido —respondo sin dudar—. Y tú odias aburrirte.
Él me lanza una mirada rápida, tan cargada de significado que casi me hace olvidar que estoy medio dormida.
—No te imaginas cuánto odio esto, Isabella —dice al fin.
—¿Qué? ¿Cuid
