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Estoy sentada en el sillón, con las piernas juntas y los dedos entrelazados en mi regazo, como si estuviera en una entrevista de trabajo. La cartera la tengo pegada al costado, casi como un escudo, como si con solo apretarla contra mí pudiera esconder el secreto que late dentro. La sala de Francesco es amplia y demasiado ordenada para alguien de su edad; huele a madera encerada y a algo suave, como café recién hecho. Cada objeto tiene su lugar. Yo, en cambio, me siento como una intrusa en una vitrina.
Él todavía no se sienta. Está de pie frente a un aparador elegante, sirviendo algo en dos vasos cortos. Veo el líquido ámbar deslizarse dentro de uno y luego del otro. El sonido del cristal chocando me pone nerviosa. Me pregunto si lo hace a propósito, si disfruta alargar
