TESSA
La capilla de la base sentía que me asfixiaba. Me ajusté el vestido azul marino, evitando mirar el banco de la primera fila donde el uniforme de gala de mi padre resplandecía bajo la luz de los vitrales. Logan pesaba en mis brazos, dormido bajo un ropón de encaje blanco que había pertenecido a mi abuela, ajeno a la tensión que hacía vibrar el aire.
—Estás tensa, Tessa. Relaja los hombros —me susurró mi padre, inclinándose hacia mí—. El General Vance está observando, mantén la compostura de una Callahan.
—Soy una Dalton, papá —le recordé con una frialdad que lo hizo retroceder—. Y este es el hijo de Brett, no un recluta.
Miré hacia atrás, buscando una salida mental, y mis ojos chocaron con los de Preston. Estaba tres filas detrás, cumpliendo su palabra de mantenerse al margen pero presente. No llevaba el uniforme de gala; vestía un traje oscuro, civil, que lo hacía destacar entre la marea de insignias y medallas. Me dio un leve asentimiento, un anclaje silencioso en medio de la tormenta de protocolo. Él había logrado reducir la lista de invitados, pero la plana mayor seguía ahí.
El capellán comenzó la ceremonia. Sus palabras sobre el sacrificio, el deber y la herencia me sonaban a hueco, cada vez que mencionaba el nombre de Brett, sentía una punzada en el pecho.
—¿Quiénes son los padrinos de este niño? —preguntó el sacerdote.
El silencio se prolongó un segundo de más. John Miller debería haber estado ahí, a mi lado, pero seguía bajo arresto. Mi padre dio un paso al frente, pero antes de que pudiera hablar, yo busqué la mirada de Preston, fue un impulso instintivo, una necesidad de protección que me asustó a mí misma.
—El Capitán Mercer será el padrino —dije, con una voz que no admitía réplicas.
Un murmullo recorrió los bancos. Mi padre se tensó, con la mandíbula apretada al borde de un estallido, pero Preston se levantó con una calma impresionante. Caminó por el pasillo central, con los pasos rítmicos de quien sabe exactamente lo que está haciendo. Se colocó a mi lado y, por un momento, el calor de su cuerpo cerca del mío fue lo único que me impidió salir corriendo de la iglesia.
—Yo me haré cargo —dijo Preston, mirando fijamente al capellán, ignorando la mirada asesina de mi padre.
Durante el resto del bautizo, sentí la mano de Preston rozar la mía mientras sosteníamos la vela encendida. Era un fuego pequeño, tembloroso, como la esperanza que intentaba reconstruir. Cuando el agua bendita tocó la frente de Logan, el bebé abrió los ojos y soltó un grito potente que resonó en toda la cúpula.
—Tiene los pulmones de un piloto —comentó el General Vance al finalizar la misa, acercándose a nosotros con una sonrisa ensayada—. Felicidades, doctora. Es un digno sucesor de Dalton.
—Gracias, General —respondí, sintiendo cómo Preston ponía una mano en la base de mi espalda, un gesto de posesión sutil que nadie más notó, pero que a mí me quemó a través de la tela del vestido.
Salimos de la capilla bajo un sol cegador. Los oficiales se acercaban a saludar, a dar palmaditas en el hombro y a decir frases hechas sobre el legado. Yo solo quería llegar a casa y quitarme este disfraz de viuda perfecta.
—Lo hiciste muy bien —me dijo Preston mientras me ayudaba a subir a su camioneta—. El Coronel está furioso, pero no se atreverá a decir nada frente a Vance.
—¿Por qué aceptaste, Preston? —le pregunté, mirándolo a los ojos mientras él cerraba la puerta de Logan—. Sabes lo que esto significa en la base, todos van a hablar.
—Que hablen —respondió él, rodeando el vehículo para subir al asiento del conductor—. Te dije que no te dejaría sola. Ser el padrino de Logan es mi compromiso formal contigo, Tessa. No solo con él.
Arrancó el motor y salimos de la zona de la capilla. Por el espejo retrovisor, vi a mi padre hablando con Vance, gesticulando con rabia. Preston no miró atrás ni una sola vez. Conducía con una mano en el volante y la otra descansando cerca de la palanca de cambios, peligrosamente cerca de mi rodilla.
—¿A dónde vamos? Esta no es la dirección de mi casa.
—Dije que te sacaría de la base —contestó él, con una sonrisa de suficiencia—. Hay un restaurante en el pueblo donde nadie sabe quién es el Capitán Mercer ni quién es la viuda de Dalton. Solo somos un hombre, una mujer y un niño.
Me recosté en el asiento, cerrando los ojos, el cansancio de meses parecía estar pasándome factura ahora que la presión del bautizo había terminado.
—Me dejaste, Brett —susurré para mis adentros, sintiendo el movimiento suave de la camioneta—. Me dejaste con una tumba llena de nada y un hijo que hoy recibió una bendición frente a tu enemigo.
PRESTON
Observé a Tessa por el rabillo del ojo. Se había quedado dormida, con la cabeza apoyada en la ventana y la mano aún sobre el portabebés de Logan, se veía frágil, pero hermosa, con esa piel de porcelana que el luto no había logrado apagar.
Toqué el bolsillo de mi chaqueta, donde el recuerdo del papel que había quemado anoche seguía presente, el agente de inteligencia naval me había dicho que la señal era real, que Brett seguía vivo y luchando.
No sentía remordimiento, en la guerra y en el amor, el que sobrevive es el que gana. Y yo planeaba sobrevivir a Brett Dalton mil veces más si era necesario para mantener a Tessa a mi lado.
Llegamos al restaurante, un lugar pequeño y rústico lejos de los radares de la base. Me bajé y rodeé el coche, al abrir la puerta de Tessa, ella se despertó sobresaltada, con los ojos muy abiertos, buscando a alguien que no estaba ahí.
—Ya llegamos, Tess —le dije suavemente, ofreciéndole la mano.
Ella tomó mi mano, y por un segundo, vi la duda en su mirada, esa sombra de lealtad que aún la ataba al pasado. Pero luego apretó mis dedos y se bajó del coche, dejándose guiar por mí hacia la entrada.
En ese momento, a miles de kilómetros de distancia, un hombre con el rostro cubierto de sangre y mugre lograba desatar sus manos en una habitación a oscuras. Brett Dalton se puso de pie, tambaleándose, y miró hacia la única rendija de luz en la pared.
—Espérame, Tessa —susurró el hombre, con la voz rota por la sed—. Solo espérame un poco más.
Pero Tessa ya no estaba esperando, estaba entrando a un restaurante de la mano del hombre que acababa de dejarlo morir solo.